El no era inocente tan solo era manso.

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¿A quien o a donde?

El puñal distante, antojadizo

Le hizo un tajo al tiempo que habitaba en mi costado

La herida, gigante, latidora y abundante

De sangrantes y tuyas miradas que hoy se escapan de aquel mediodía de ternura.

Tus sonrisas, amontonadas en la esquina mas pequeña de mi vientre

Tus labios, demorados en la memoria de una libélula sedienta.

Tus pasos, y tus pies amados una y otra vez por lentos despertares lentos.

Tu piel, suave trampa para manos temblorosas y húmedas.

Tú, creación y fantasma desecho mil veces por la luz de un astro ebrio.

Terrible intento de poesía, acorralando palabras rígidas y estacadas a un renglón

¿Donde quedo ese instante de cuerpo diminuto?

¿Donde están los silencios que sobrevivieron a la respiración?

El puñal, inmóvil, inclinado, decidido a partir.

¿A quien o a donde?

Maiqueljacson es la primera palabra que penetra en mi mente esta tarde.

Demasiados televisores prendidos y estoy tratando de evitar que instalen uno mas en el centro del inodoro. Busco la imagen de un Papa azul para enviarle a otro Papa, ¿quien rezara esta noche de rodillas en la ciudad de Tandil? y pienso, antes de que mi pensamiento cambie de dirección en aquellos presos que descubren la Biblia. Uhhhh a quien se le ocurrió colocar la campanilla del timbre en mi maxilar. Ni siquiera pispearé por el agujerito pequeño para espiar piernas con ligas y medias negras por si quieren leer mi iris. Solo fue una vida mas que nunca veré y que me quiso vender el sonido de un sopapo de queso gruyere. Nunca pagare en cuotas y menos si me lo descuentan de las uñas que donare a la posteridad. Ves que al final no te dejan ser poeta, hoy que no me afeite y que tengo aspecto de dejado, ideal par el fisik du rol. ¿Los poetas tienen acidez? ¿Los poetas deben toser siempre como si sus pulmones fueran de vidrio finito?

¿Cuando llega la lección del día? ¿El pastel de papa es comida de poeta?

Ohhhh el premio Nóbel es turco, que noble gesto. Y acaba de hablar por CNN, muy bien , así se hace.

El gran curador

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Sabor a tea

No se cuando empecé a lamer veredas, una tras otra , especialmente las impares. Amaba ese tinte agrio de los cordones ásperos, también las baldosas viejas y cuadradas. Pero fue tan rápido el paso de veredas a las casas y los edificios, que rico lamer esos mármoles del frente de edificios nuevos, los ladrillos a la vista eran mi debilidad, incluso en una etapa autodestructiva que tuve, y que después por suerte superé, viajaba a barrios que aun conservan esas paredes del frente hechas con vidriecitos, ahhh que lo parioooooo!!!!!!!! Y pensar que de chico odiaba esas paredes porque un día me raspe muy mal una mano cuando iba en bicicleta y después moria por lamerme todo un paredón de esos. Ese saborcito entre dulzón y saladito y apenas mentolado de esas paredes. Si mentolado, tienen un toque mentolado bien nitido. Pero no quiero distraerme ahora, justo cuando estoy por contarles que pase de edificios a lamer pequeños pueblos, quería sabores tradicionales, el gusto de lo intrínseco intrinsico, buno da igual. Puedo asegurarles que Pedro Luro, en el sur bonaerense, tiene una combinación que satisfaría al paladar mas exquisito. Es mas, diría sin equivocarme que Pedro Luro fue mi primera experiencia que podria decir Sublime, Ojo, hay que lamerlo de norte a sur, jamás de sur a norte. Saavedra también tiene lo suyo, esa característica serrana y pampeana tan propia, con cierto amarguito al final que favorece sus atributos, eso si evitar las cosechadoras mas viejas , no saben bien. Claro el próximo paso deseado fue Mar del Plata. Jaaaaa, y la tenía ahí nomás. Eso fue como tocar el cielo con las manos. Fuera de temporada of course, nunca enero ni febrero, el mejor mes para lamer Mar del Plata es decididamente noviembre. Y si vas a lamer Mar del Plata tomate tu tiempo, no te apresures, de a poquito, detenete en el casino, saborea bien la Rambla, Playa Grande muy pero muy despacito y con viento norte. ¿Ta? Y Claro ahí me tome un descansito. Enjuagues de varios brebajes, reposo, ejercicios, prepararse bien, como un atleta digamos, para mi gran lamida: Buenos Aires. Capital Federal o Ciudad Autonoma de Buenos Aires como le dicen ahora. Te cuento. Recomiendo empezar tranqui por el Tigre, no engolosinarse con ningún Country, seguir muy pero muy lento por la costa, Chalet por chalet hasta San Isidro, ahí te lames la catedral y paras. Te dormís una buena siesta y hasta te recomendaría hacer noche. Después le das hasta el puerto de Olivos, ahí en esa zona lenguetazos rapiditos, nada profundos ni demasiado extensos, casi sexuales te diría hasta la cancha de River. Ahhhhhh que bueno, ese regusto tan de aca. Buenos Aires la reina del plata, ja , ¡¡¡¡que Ciudadddddd Mamita queridaaaaa!!!! ¡¡¡Como te quiero!!!! Pero sigamos, todavía tenes pa divertirte. De River le metes por Belgrano y Palermo y ahí si le metes lengua a lo pavo. Si lo vas a hacer hacelo bien, desde muy de abajo sacas el lenguetazo , presionando con todos los musculos, casi como una catapulta al reves. Ahí si disfruta a lo Charlie Garcia. Detenete todos los matices. Tirate a la pileta, ya estas hasta las manos así que Go Spurs Go!!!! Si podes intercalar una grapita ¡bien!, sino también esta bien. Y ahí evitando Chacarita, hay que ser respetuoso, un lambetazo final por Corrientes, así a lo bestia, sin pensar, bien a lo bestia como dije. Cuidado con el obelisco y el teatro Opera, ojo, el opera es demasiado fuerte, mejor evitalo. Y de ahí hasta el Luna Park. Ahí paré yo. Ya no daba más. Éxtasis Lingual. ¡Que bárbaro! INENARRABLE!!!!! INENARRABLE AL CUBO TE LO JURO!!!!!

Y ahora sueño todas las noches con Paris, como Gardel. Ahhhh Paris, Paris.

Extraña angustia, que no cerraba su pecho ni oprimía su garganta,
atrapaba sus parpados de manera que dejaba de ver nítidas figuras
para ver inalcanzables siluetas en movimiento.

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¿Un ángel lamerá las nubes?

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¡MAMITA QUERIDA!

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Extraños son los sueños, nada nuevo digo con esta observación poco original pero siempre vigente.

Sin embargo siempre hay algo sorprendente en ellos.

En este caso quiero contarles que este fin de semana tuve un sueño, o mejor dicho el sueño me tenía a mí, y no me dejaba escapar.

Extraña situación esta, cuasi agobiante, pues el sueño era mas que las imágenes y sonidos, era como un ente seductor y hasta parecía viviente.

Y he atravesado sueños, pues he transitado campos de batalla con guerreros embarrados destrozándose. Chimpancés que lanzaban crema por el ombligo, he montado gigantescos Caballos por ciudades antiguas, he viajado en convertibles voladores por una ruta muy arbolada cercana a Ezeiza mientras tocaba una guitarra eléctrica tan elástica que parecía de goma. He escuchado sonidos atroces, he sido bestial con mas de uno, casi he alcanzado orgasmos pasando por el marco de una puerta en donde una mujer conocida para mi , solo cubierta por una fina tela de seda transparente, me rozaba con unos pezones casi Divinos, he visitado un medico de piel de oro y manos de gelatina , he nadado hacia una isla de carne macilenta perseguido por un tiburón fantasmal con dientes de metal, etc.

Pero esto de estar en un sueño, con mujeres que reían, bellas, extrañas, alteradas, y perros muy pequeños pero con dientes demasiado filosos, con una música distorsionada cantada por lejanos Mariachis, y saber , dentro del sueño que todo eso era un visión para atraparme,¿ para no dejarme salir? ¿Para no dejarme volver?

¿Un sueño atrapante? ¿Un sueño viviente?

Recuerdo el esfuerzo para despertar y no poder hacerlo, hasta recuerdo que en un momento pensé que debería aceptar la situación, rendirme en fin, y quedarme en ese “Lugar”.

¿Y si los sueños fueran nuestros depredadores metafísicos?

Fue extraño, Fe extraña en esos sueños, que son recuerdos del sueño, no el sueño en como diría el señor viejo J B Borges.

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NS/NC

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Un viejo cuentito que publicaron en la web de España “ Cuentos Globales”, hace algún tiempo atrás.

Después le pienso un titulo

A la mañana respiro, al mediodía me muevo, a la tarde transpiro, a la noche como, y en ese ratito entre la noche y la mañana duermo.

Solamente puedo hacer una cosa a la vez, cuando respiro no puedo hacer otra cosa, cuando como nada mas puedo hacer. Cuando me muevo es igual.

Una vez trate de moverme mientras respiraba. No sabes, mamita querida, me tuvieron que internar. Gracias a Dios y los doctores de la clínica pude volver a la normalidad.

Por supuesto que ahora es mediodía porque si fuera de mañana no podría estar escribiendo esto.

Recuerdo cuando me puse de novio, no fue una buena experiencia, yo la quería, creo que ella también.

Pero claro, ella transpiraba de mañana, dormía al mediodía, se movía de noche, y comía de madrugada. Puse todo mi esfuerzo en aquella relación, la amaba profundamente, pero no prosperó, una pena. La vida es así. No se como es así, pero bueno es así.

Pucha, ya estoy empezando a transpirar y no quiero sufrir otro colapso. Los tengo que dejar. Ha sido un gusto, hasta prontito.

Estoy confundido

Estas confundido

Estamos confundidos

Estáis confundidos

Están confundidos

Esta muy bien para empezar de nuevo.

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Se compró el sombrerito, era lindísimo, y además mágico

Todos los pensamientos feos se acumulaban en el sombrero y lo volvían negro.

Todos los lunes, a la tarde, lavaba el sombrero en el río que estaba en el sur de la ciudad.

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Filosophy Attack , Angustia ex - isten –ci- al –is –the –cues –t- ion

El cuerpo empezó a estirarse, el ombligo se hizo línea.

El piso, rígido, horizontal, afirmador se volvió lágrima hueca,

Comenzó a hervir en la sartén invisible y sin mango.

Las paredes, soltaron sus cuadros y salieron disparadas hacia una negra nube.

El techo fue devorado por un tiburón-cometa con cola averiada.

¿Vaya a saber como y cuando esa tenaza de hierro morado atrapo mi garganta?

¿Vaya a saber como mi pecho se perforo con agujeros uno dentro de otro?

Pensé que me separaría en partes, en fetas demasiado finas o en cubitos chiquitos.

Un sonido-ruido extraído de estrellas moribundas con dientes moliéndose, una y otra vez, hacia que todo temblara y temblara y temblara.

Allí el loco y yo nos abrazamos también temblando.

Luego el olvido y una moneda cotidiana me volvieron a mi habitación.

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Tres minutos

Tengo tres minutos para escribir algo notable, punzante, espiritual.

Tengo tres minutos porque una voz dentro de mí determino que este espacio vale tres minutos.

Pero le robaré tiempo al “deber ser” de un eficiente hombre que cumple sus funciones establecidas por el común de la sociedad.

Robaré tiempo para escribir sobre una sandia enorme que cae en la cabeza de un pelado en Marsella.

Robaré el tiempo para decir que cuando una mujer de pechos voluminosos corre hacia a mi, el movimiento que los pezones, cual pluma magistral dibuja en el espacio, tiene la forma de dos signos de infinito.

Ese extraño pensamiento me llevo a pensar que quizás Dios sea tetas que corren sudorosas por parques públicos, y dentro de mil años estatuas mujeres con pantaloncitos deportivos y auriculares de walkman o reproductores de mp3 en posición de sudorosa corrida ( corrida acepción argentina, no española) sean adoradas por miembros de una nueva religión puesto que las actuales parecen empeñadas en destruirse unas a otras.

Puta el hombre propone y el teléfono dispone, no se que papeles apostillados, diría mi amiga Lidia, necesitan de un tratamiento embellecedor.

Así, cuando alguien que dentro suyo tiene, por un instante de esta vida, la imagen de ELLA y así la primavera le entró de lleno.

Re Kitsch pero ¿porque no imaginable este muchacho?

¿Existirá esto? O será ficción mía. Ahhh la flor es afanada.

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A punto de estallar en lagrimas, pero las contiene y transforma su pena en odio.

No nada de esto pasa. Y entonces ¿Como es?

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Sobre una obra de Christian Chad

Obra que puedes ver en la notable web www.vailima.blogia.com

Miras el agujero azul que hay en tu blanca camisa de de ochenta y cinco dolares,

Muchacho avejentado que has peinado tu cabello toda la noche.

Le has dado tus monedas para alejarte de su piel, y hacer tu ritual a escondidas de ese dios escrito

Ese agujero azul idiota, inexplicable, te preocupa demasiado.

Volverás al espejo a peinarte una y otra vez,

¿Intentaras acaso olvidar su olor, buscando que el peine se vuelva mano?

Luego, bastante mas tarde, iras con tu mascara de traje y corbata con aroma a hombre serio.

Otros deben ver cuan ejemplar te han hecho tu padres y esa notable universidad.

Carlos Leiro

¡Y si! El tango lo bailaban como el culo,

pero algún que otro turista les dejaba unas monedas.

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Ay de esos sueños con un jerarca nazi cuya cabeza martilleo una y otra vez contra un enorme clavo saliente de una pared, con una fuerza animal inimaginable. Ay de esa enorme y lúgubre casa sobre General Paz a la que voy en un colectivo, en un día demasiado gris oscuro, y bajándome de ese vehículo siempre mal, siempre en el sitio que no corresponde y la oscuridad incierta que se acerca y ese ruido.

Ese ruido es lo más temible de la pesadilla, ese grito grave, ronco, de mil bestias, continuo, metálico, seco a la vez. Si el infierno imaginado por alguien tuvo alguna vez un sonido fue ese.

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¿Cuanto falta?

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Rocanro

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- ¿Al final todo fue para ver quien se compraba las botas más caras?

- Creo que si las Patillas de Elvis hubieran sido inflamables no hubiera engordado tanto.

- ¿ Morrison se habrá encontrado con esos indios?

- A esta altura la carrera de Roquero tendría que estudiarse en las facultades privadas, tipo UADE.

- Una vez uno me dijo: Que genio el Indio Solari, eso si yo casi no entiendo una letra de los redondos.

- No me lo imagino a Luca Prodan conduciendo un programa de preguntas y respuestas en canal 13.

- Mc Cartni llego a los 64, espero que no siga la evolución de las computadoras.

- Los Rolling Stones ya deberían tercerizar sus recitales.

Basta de idioteces por hoy.

Esesito

¿Y si ese árbol que te brinda su sombra se quebrara de pronto?

Demasiada piel esparcida en esos recovecos de caminitos recorridos.

Tu cabeza esta sujeta a ese cuerpo azul por ese hilito de día y días

Rojo y negro, que no existirán jamás para aquel que nació ciego

Y así, de pronto aquel pesado y enorme metal se volvió nube.

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Imagen: Dalmiro Castro Textin : Carlos Leiro

Adán, sin Eva

2da Selección

¡SALE!

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Transcripción de dialogo matinal de un jueves

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

como vas

Gabi en Barcelona dice:

aquí, con fiaaaca

Gabi en Barcelona dice:

vos

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

energía pura, aminoácidos exaltados, testosterona umbilical aplicada

Gabi en Barcelona dice:

lo de la testosterona y energía suena interesante

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

si hay tanta testosterona que me salen luciérnagas fosforescentes por los conductos oculares

Gabi en Barcelona dice:

joder

Gabi en Barcelona dice:

tenés con quién compartirla che

Gabi en Barcelona dice:

te planificaste algo

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

si , una contorsionista del circo Malangata , que se enamoro de un maquinista de tren fantasma y por ese amor fallido se contracturó tanto que quedo en forma de Q mayúscula , debido a esto es conocida como Margarita la única mujer en el mundo que se depila el cavado a diente

Gabi en Barcelona dice:

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

Pero el maquinista del tren fantasma resulto ser el eslabón perdido e hizo una fortuna vendiendo su vida a National Geographics, con fotos indecentes de una noche de amor con Margarita Q, asi se llama ahora, en la montaña rusa del Parque Katanwa , sito en la inmediaciones de Yakarta la vieja

Gabi en Barcelona dice:

en serio que estás energético ehhhh

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

no, es solo un intento de vigorizar mi osatura

Gabi en Barcelona dice:

ja

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

esto asi va directo al blog, esta bastante bien para un jueves a las 9 de la mañana

Gabi en Barcelona dice:

ni hablar

Esa mano atrofiada, que vivió en esa posición desde hace años,

Renació un día, se estiró mas allá del cielo, acarició la luna y se quemó con el sol.

Luego volvió a su posición, a esperar su próximo despertar.

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Auto Re Trato, lo juro.

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Coca, siempre la Coca. No es la Sarli, no es la blanca.

Adicto a la Coca Cola, después de dejar el pita que te pita cigarro.

Coca, a veces traicionada con Pepsi, y Ligth, si ligth.

Y no soy joven, ni soy alegre, ni estoy en onda.

Soy un faquin adicto a este líquido negro, hiperpostmoderno, cuasi satánico.

Me levanto y quiero Coca, camino y quiero Coca, escupo y quiero Coca.

Si los chinos sintieran lo mismo que yo, las latas de coca ligth vacías...

Llegarían a la desembocadura del Orinoco.

¿Como puedo amar a una bebida que fue creada por un maldito timador?

Usé la palabra “maldito”, algo esta haciendo esa bebida en mis neuronas.

Hasta le saco fotos a contraluz como si fuera una morena con pechos reverberantes.

Dios, eso, eso!!!!. Dios no se habrá liquidificado en esta forma para purificarnos.

La oración anterior es obra de alguien que esta perdido en el cocacolismo.

Y lo peor es que no existe aun un cocalcolicos anónimos.

Se que moriré por su causa.

Aunque no estoy seguro de que vaya a ser el primero que muera por su causa.

Es mas, ahora que lo pienso bien, demasiados ya han muerto por su causa.

Coca Cola eres una daga de filo dulce que habita mi garganta.

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El abuelo siempre le inculcó: La frente bien alta y la mirada bien derechita.

Lo que si, los padres nunca lo llevaron al especialista en columnas vertebrales.

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Solamente durmiendo en esa posición evita esos sueños infernales

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Cuando los ojos se marchan a pasear a otro universo.

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Tomando el curso “ Saber esperar ”

Sentado en la nada

Sin nada que hacer

Y nada más.

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El àrbol generador de viejos
Està a punto de secarse, siempre
Pero los viejos siguen brotando en cada primavera
Una vez paridos los viejos rejuvenecen
Hasta terminar en una ùnica celula
Que se disuelve en un mar espeso y espumoso

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TVSET

Tengo cielos de neuronas
destruidas por los rayos
de mil televisores raros.
y mi lengua inhabitable se complica con tu nombre.
Mi heladera esta repleta de de fiambres con alambres.
y el cuerito de mi espalda se contrae de tanta hambre.
Odio este versito idiota
odio este ramo de flores
odio el pueblo de Dolores
pero mas odio la ricota.
Quiero ver el fin de siglo
quiero vagar en Arabia
quiero empacar este ciclo
quiero ser gota e savia.
esto ni rima, ni pega.
esto ni importa, ni importa.
Esto esta mal escrito con letras bien bandoleras.
Juego con estas teclitas y escribo quiero tu clitoris
¿ y la musica ? ¿ y el poema?
Literatura idiota sin el ciego originario
solo afirmo como artista
jamas firmare un urinario
ni hablar del abecedario.

"Frente a una ventana todas las noches" foto de Luciana Samo

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http://ubbiar.fotolog.com/luculpable/

Si pudiera definirte Si pudiera darte nombre Si pudieras saber que lo estoy intentando Y nada puedo hacer. Saliste de mis manos Pero tu tendrás que buscarte tu historia. Suerte. Ni siquiera se si eres inmortal

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Triptico de uno

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Biografias del abuelo de Zolrak

Zolrak se ve en problemas en 1924, no tiene dinero, ni novia, ni perro, ni windows 95. Sus amigos lo ignoran, tanto es asi que borran su nombre de la guia michelin y mantienen charlas con él solo detras de un vidrio blindado suspendido en una atmosfera de nitrogeno.
No puede dejar de fumar, esto daña demasiado su salud, se encierra en su baño bajo 5 cerraduras para no tentarse con los cigarrillos. En el decimo septimo dia se fuma el cepillo de dientes, esto le trae alucinaciones propias de un Chaman pero el cree que en la tapa del inodoro estan repitiendo viejos tapes de Lolita Torres. En dia 34 se fuma el inodoro, nadie sabe que metodo utilizo para que el mismo combustionara, sus alucinaciones son tan terribles que llega a creer que los norteamericanos luchan por la paz y la justicia y que sus molares adoptaron la religiòn budistas. Pasan los dias, las noches se acumulan en frasco de Shampoo.

Este relato necesita una pausa para que revalorices el texto. Ya esta, puedes continuar...

En el dia 73 se fuma la cortina de baño introducida en el caño que la sostenia, para esto toma una posicion muy extraña ( combinacion yogui, Dogui, y Halperin Donghi) y se fuma la cortina de una sola pitada.
El efecto es inmediato, sale despedido hacia Neptuno atravesando el techo de mimbre del baño , pero no abandona la atmosfera y los vientos alisios lo llevan al aeropuerto Charles Degaulle. Las autoridades francesas no le dan permiso de aterrizaje, por dos cuestiones irrefutables: a Zolrak no le gusta el queso y su equipaje de mano no era transparente. Llega a Rosweell , donde unos estupidos ufologos lo secuestran pensando que se trata de un extraterrestre que nos visita en son de paz.
Tratan de hacerle un autopsia , el no sabe como demostrar que aun esta vivo, baila flamenco para mostrar su vitalidad, los doctores creen que son movimientos post morten propios de un estilo de vida extraterrestre. Entonces recita a Walt whitman imitando los susurros de Calamaro, peor aun los medicos creen que es un idioma extraterrestre que esta almacenado en su disco rigido alojado en el piloro.
Llegan los militares.... con el bisturi mas grande hecho jamas, Spielberg no olividara este hecho...

¿ Dios tendrá bordes?

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La cuerda ya no estaba, sin embargo él sentía sus manos atadas.

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Aquella noche en que el gato caminero vió tu correr, te ubicó por el rastro lagrimero incandescente en adoquines, por temor te acurrucaste, por pudor no le miraste. No pondre tildes, y equivocare una coma.

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4 horas de peluquerìa para esperar al que no vino.


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Vaca numero 327

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El àngel amaba a una mujer tan bella, pero no podìa dominar sus enormes alas. Cada veez que la ubicaba terminaba yendo hacia otro lado.

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Y un día una sombra sonámbula se alojó en su cara

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Pedacito de la Obra " Chicos "
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SALCHICHAS

Cuando comes una salchicha los triglicéridos acarician tu esófago
los nucleótidos se dispersan en las paredes estomacales
y el ácido clorhidrico palpita fabulosamente en un éxtasis cuasi bíblico.
Una salchicha es como el cristo de un pastor de televisión de madrugada,
tan rica y suave, tan horrible y chef , con esas formas perfectas, tan italianas, tan Loren
el arquetipo de las salchichas debería flotar en el espacio para siempre.
Si tuviera que quitarme la vida, lo haría con una salchicha,
no se como, pero no encuentro nada mas sublime.
Luego de escribir un libro, tener algún que otro hijo,
juro que plantaré una salchicha y con sus frutos tentaré al nuevo Adán.

Y así muy de a poquito la cara se le fue cayendo.

Sin prisa, sin pausa y un día, no muy lejano, se caerá de la cabeza.

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Simplemente quiero agradecer los mensajes que postean.

El lobo fue encontrado sin vida a las 17: 30 del 27 de julio del 95,Caperucita fue internada en un neurosiquiatrico donde
permanece hasta el día de hoy.


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Mediodesoriente

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Adoptó esta forma, y le fue bien, tuvo hijos, un trabajo, tal vez una amante, leyó 127 libros y nada más.

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¿Alguien robó todos mis cielos o de a uno fueron lloviéndose al costado de mi boca?

Una vez una bruma de música de Midnight Cowboy tomó mis labios demasiado secos.

Caminando por esa calle tan pequeña y afilada, atestada de ventanas ciegas.

Agacharse hasta que el piso gris respire tu frente arrugada es tu día.

Permanecer respirando cristales de hielo en cada una de esas arrugadas noches.

La sangre sigue besando a la sangre en el ultimo noticiero, aquel que se mira antes de una ducha.

Quiero soñar que no sueño, hoy por lo menos, soñar que desueño todos mis pasados .

Ni siquiera revisare esas tildes faltantes , si las hay.

¡ Puta ! Se rompió el televisor ¿ Se podrá arreglar?

¿Cuanto me saldrá? ¿Cuanto tiempo estaré sin televisor?

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¿ Para que tienes esa lengua tan grande? Preguntó Caperucita.


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Pedacito de la Obra " Nosellena " , que esta en The Saatchi Gallery.
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Esta es la historia de una rodilla melancólica, que tenia un sueño, quería ser codo.

Pero fue rodilla, y de rodillas, pidió a su Dios Rodilla ser codo.

Por favor fíjese si alguno de sus codos se parece a una rodilla porque puede ser que el deseo se concediera.

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Donde estara ZyXent , quien sera????

El asesino de nubes bajas


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Pedacito de la Obra " Acaniidea" , que esta en The Saatchi Gallery.
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Descubri un blog muy bueno http://vailima.blogia.com/ y una Dama decía: Y ustedes, confiesen ¿cuál es su infierno?

Infiernos de ratas/latas congeladas, azules, inquietas, sin piso.
Siete mares arriba tuyo y una sola gota de aire que no deja de hablar francés.
¿Quien sabe? Repetida hasta el infinito por ese labio seco , seco, seco.
Busco mi pie y encuentro diez mil pasos agotados de perros sin ombligo.
Una, si una, sangre rígida inyectada , inyectada con aguja carmesí .
Un numero siempre cambiante de caballos-cabellos con patas compás.
Una mosca ebria de olvido-recuerdo ( y aquí dejo un espacio en blanco..........)




Silencio en viruta, rasgado con la uña de mi ojo, una y otra vez.( multiplicar y multiplicar aca)
Y aquí solo se toma el té Madame, te dirá un niño de piel sin hueso.
Y por favor deje el piso y las paredes en el guardarropa.

...

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¡ Mira vos!