Maiqueljacson es la primera palabra que penetra en mi mente esta tarde.

Demasiados televisores prendidos y estoy tratando de evitar que instalen uno mas en el centro del inodoro. Busco la imagen de un Papa azul para enviarle a otro Papa, ¿quien rezara esta noche de rodillas en la ciudad de Tandil? y pienso, antes de que mi pensamiento cambie de dirección en aquellos presos que descubren la Biblia. Uhhhh a quien se le ocurrió colocar la campanilla del timbre en mi maxilar. Ni siquiera pispearé por el agujerito pequeño para espiar piernas con ligas y medias negras por si quieren leer mi iris. Solo fue una vida mas que nunca veré y que me quiso vender el sonido de un sopapo de queso gruyere. Nunca pagare en cuotas y menos si me lo descuentan de las uñas que donare a la posteridad. Ves que al final no te dejan ser poeta, hoy que no me afeite y que tengo aspecto de dejado, ideal par el fisik du rol. ¿Los poetas tienen acidez? ¿Los poetas deben toser siempre como si sus pulmones fueran de vidrio finito?

¿Cuando llega la lección del día? ¿El pastel de papa es comida de poeta?

Ohhhh el premio Nóbel es turco, que noble gesto. Y acaba de hablar por CNN, muy bien , así se hace.