Señoras y señores de este extraño espacio virtual, directamente de fábrica y luego de arduos y penosos trabajos he terminado el pedido de la acaudalada familia Rivera de los Fungis Prettos Garcia.
Realizando en tiempo y forma las tareas encomendadas a saber: Un Didjeridu o Didgeridoo llamado Boniato Marcopoli Percenit de Alcazar Gomez Torti.
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Ventanas, Caracoles, y mi amada Jiralisa
Ella, la única Jiralisa de la Galaxia y de la cuadra, del universo también y de cualquier zona a donde llegue el 60, que sueña con el amor imposible del Papa Gritón de Francis Bacon, ese Papa que parece cantar “Leguizamo solo” pero con Gardel apuntándole a la sien con un 38 magnun Special que heredo de Pedro Navaja.
Y es así, desde esa pared blanca con marcas de patas de gatos estirados y con doble personalidad, mis gatos se creen ardilla, uno, y alfiler, la otra.
Decía, ella llora y ríe, llora lagrimas de hormigas rojas muy chiquitas que insisten en comerse todo Pan Dulce Marcolla que entra en mi casa Batllo imaginada por un Gaudi Gordo y calvo, alcoholizado y desaprensivo.
Decía, juro no desviarme esta vez, que La Jiralisa, junto a Veritas, el perro chueco que solo quería ser mayor y recorrer Pensacola, lloran ambos hormigas “come come”.
Las hormigas “come come” desconocen a Freud y a Edipo también. Ahhhh, estoy viendo en mi canal 15 de cablevisión “Gran Hermano 2007”, y muestran dos chabones que duermen y roncan, duermen y roncan, gastar 200000 megavatios de potencia para mostrar tamaños inútiles. Los productores de televisión deberían someterse a vaporizaciones cerebrales focalizadas, por medio de el antiguo método de flatulencias de Zeus, o de Hades, que con la dieta que debe tener por allí abajo, mamita querida!!!!
Decía que la Jiralisa se enamoró ahora del calefón del vecino, y no para de cantarle temas de Silvio Rodríguez. Alguien conoce una terapia alternativa para desenamorar Jiralisas que tienen las cuerdas vocales de una gaviota desequilibrada por intentar comerse a Moby Dick.
Ahhh de Caracol nada sé, es muy reservado y creo, así
lo afirma un rumor vecinal, que su destino es Estocolmo.
Oriel Zolrak
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Bueno ahí va otro pedacito de obra que estoy haciendo y esa aparicion de palabras con el fragmento.
Siempre hay un lobo, en la cocina, en el paladar o en el sueño de un felino.
Siempre hay un lobo que derrite oficinas y carteles indicadores de neón.
Siempre hay un lobo, tan desierto y demacrado, herido de siete flechas.
Miro mis caninos en un espejo oxidado.
¿Deberé afilarlos y preparar el maxilar?
¿Deberé aprender a conocer el sabor anterior al fuego?
¿Deberé olfatear el sendero de un venado rojo?
¿Cual es el último espejo en que miraste lo que tragas a diario?
Acaso no matan por ti aquellos hombres oscuros en un lugar alejado
Al final recuerda que el escarbadientes se puede clavar en tu lengua seca.
Y nada mas.
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Otro pedacito de la obra que estoy haciendo, y un intento de poema.
Luna escasa, intento de diosa oscura, agazapada en una nube cristal verde.
El pez plateado que mastica mariposas, que le ofrezco de a poquito, mira tu ceja.
¿Fuiste estomago hambriento en el borde de una espina?
¿Salpicaste sangre hueca en aquel amanecer que fue futuro?
¿Te esconderás o estiraras tu cuello Jirafa de foto vieja?
Luna ilusionada, sendero que se pierde en fríos bosques, debes saltar ahora, ya.
Avenida de Mayo, con trípode, Dalmiros azules y Celestes claras, justo un domingo de orillas y empezares, nocturnos empujadores de fardos de cartón que están empezando a regresar a sus casas de paredes con grietas y arrugas, agujas y alfileres. Ahhhhhhhhh Horribles las luces navideñas.
Hola. ¿Puedo pedirte que leas lo que sigue con atención? Te invito a que te olvides todo lo que te rodea ahora y que sigas a las palabras que vienen. Piensa que no hay hora ni un lugar, tan solo tú y estas palabras en una pantalla. Árbol, y de inmediato tienes en tu cabeza ese árbol, imaginarás sus hojas, un tronco sólido, sus diversas ramas. Pero el árbol que imaginas ahora es único, nadie mas que tú tiene este árbol, solo tú sabes su historia. Quizás su imagen te haga feliz o talvez sientas tristeza. No lo sé. ¿tú lo sabes? Sabes con certeza todas las sensaciones que te trajo ese árbol que sigues imaginando aun. Pero ahora, si ahora, ya. Vamos al mar. No, no, no. No te invito a la playa, con sol y aroma a piel con bronceador y mujeres y hombres en traje de baño, tampoco a una playa solitaria. No. Vamos a otro mar. Un mar que seguramente nunca imaginaste y que vamos a recrear ahora. Solo te digo que eres mirada, olfato, oído, y tacto. No eres un cuerpo, tampoco ojos, orejas o piel. Eres un punto invisible que mira, huele, escucha y siente. Estas a unos metros sobre ese mar. Flotando, con la liviandad de un ángel curioso e inocente en un lugar que jamás ha visto. No es una mar azul y tampoco es calmo. Enormes olas, de un gris que acabas de inventar, vienen una tras otras en una dirección que solo tú sabes. Sientes de manera extraña la fuerza contenida de esa enorme masa de agua. No hay orillas, es una océano interminable donde las olas no consiguen una playa para besar o morir. Es un incansable y eterno ir hacia ningún puerto. El cielo no tiene nubesl, no hay día ni azules noches, las estrellas no son compañeras de este mar, ni hay un firmamento para ningún astrónomo. Es un cielo espeso, si fuera un poco mas denso seria mas mar, pequeñas gotitas te hacen sentir un viento afilado casi rozando lo malvado, si mal y bien existieran aquí. Ese viento, que viene de un lejos desconocido, forma pieles temblorosas en la inmensa superficie de cada ola, pieles de sapos gordos o de serpientes secas, de elefantes indios o de caballos salvajes. Pieles de mar, pieles inquietas. Porque todo en este lugar esta en movimiento, este océano que estas habitando es demasiado antiguo, es un mar que no tiene un fondo sólido, podría un plateado pez sumergirse por siglos y siglos con toda su fuerza sin atravesar lo que podríamos llamar su superficie, no hay ancla que pueda fondearlo. Es agua sobre agua sobre agua, pero mucho mas profundo aun, la palabra abismo no logra ni remotamente rozarlo. Pero tú estás sobre él, no estas sumergido en él, flotas sobre él junto a él. Su profundidad bien podría no afectarte. Ves ola tras ola, esa inmensa cantidad de líquidos que realizan esa mágica danza continua, fascinante, femenino en este caso. No puedes dejar de ver y de sentir cada ola que te alcanza,casi. Mira a tu alrededor, tu mirada busca en este momento un horizonte, alguna saliente sólida, pero no la hay, ni lo hubo nunca en este atlántico infinito. Estas en un mar que jamás se separó del cielo. Puedes mirar en todas las direcciones y no encontraras el horizonte, el oleaje no se detiene y cuando crees que puedes divisar una tenue línea divisoria, esta se agrisa y se hace marcielo. Ahora presta atención al sonido, esa canción que no tuvo un comienzo y que no se dejara de oír con su cadencia de espuma y agua, lejana, serena por momentos, irritante por otros. Las olas nunca llegan a romper del todo, son como esos furiosos caballos macedonios que están por desbocarse, pero que un jinete invisible contiene en ese limite incierto. Un viento áspero escupe espuma jadeante, un rumor grave y sin pausas. Y por sobre este rumor viscoso las olas se hacen escuchar con mucha mas fuerza que cualquier canto de sirenas imaginado alguna vez por hombres ciegos. Sientes frió, sin tener piel estas tiritando un poco. Es un mar muy frío, si, pero terriblemente animado e inquieto. Es un mar-pantera-enjaulada. Desde donde estas te das cuenta que no hay fuerza que pueda detenerlo, es un empecinamiento licuado. Su corazón de agua salada latirá sin cesar por siempre demasiado siempre. Una dentadura postiza encima de un televisor prendido. Una buena imagen para abandonar un mar de inmediato. Pero a partir de ahora ese mar te visitara alguna que otra vez en algún sueño que talvez no te deje un recuerdo.
Primero limpiar la puerta, después el farol, el cuadrito de Vittorio de Sica, la tapa del inodoro y la mascara de Medusa. Ordenarse mentalmente para aceptar la frustración de la acumulación de polvo, que a pocos segundos de finalizadas las operaciones de limpieza, comenzaba a cubrir objetos varios de manera lenta y seguramente constante. Pensó en esas aspiradoras de llame Ya ¡!! Esas que te limpian hasta el interior de un periodista desalineado y alcohólico o mejor esas mas grandes y que se pagan en 5000 cuotas, que prometen dejar el Sahara libre de polvo y paja. ¿Habrá paja en el Sahara? No importa. Para limpiar la mirilla de bronce de la puerta había hecho un curso intensivo y certificado por instituciones calificadas con el portero adjunto de la Casa Rawson Bretson, un especialista en la brillosidad y acabado de asperezas en metales comunitarios de los mas diversos orígenes, Don Jose Ampuleto Garzadon de la Olla se vanagloriaba de que sus ancestros ya sacaban el brillo a los petos y corazas del Mio Cid y de Hernan Cortez. No importa este dato estupido que Don José sacaba a relucir en cada clase con orgullo y hasta cierta antipatía. En cuanto a la limpieza de la parte interna de la cerradura, utilizaba el método de los 17 hábitos fundamentales de la limpieza interna de cerraduras tipo C-500 a F-600 y como decía Elbert Hubbard : “La autodisciplina es la habilidad de hacer lo que se debe hacer, cuando se debe hacer, tengas o no tengas ganas en ese momento” . Esta frase que era leída siempre afterit uon longanaize y era siempre continuada por una regia siesta de 3 horas y pico en habitáculo fresco y silencioso. En cuanto a la limpieza de la mascara Medusienta, hecha por tano firensense ,es importante destacar la sacazón de rimel cada mañana y la utilización conveniente del hilo dental apropiado a los espacios entre molares superiores para evitar acumulaciones interdentales execrables de por si. Cabe destacar el esfuerzo de los bomberos voluntarios de la zona aledaña que, como es costumbre en ellos en estas épocas, golpearon la puerta desaforadamente y al limite de su resistencia física, tanto de bomberos como de puerta, para dejar la tarjetita de fin de año que versaba:
No olvide cerrar el gas,
Si se retira a los pedos,
Tire unos mangos nomás
A sus amigos bomberos.
Creí que esto seria mejor que poner un texto que debería ser prohibido por la convención de Ginebra, que fue escrito bajo el efecto de un programa de TV de la tarde noche y que ya tendrá su espacio correspondiente.
Oriel Zolrak porque Carlos Leiro estaba in the inodor uit magazine
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Amada Carolina Peleritti
Como extraño los besos de luna inquieta
Que jamás me diste.
Y las caricias de tibia brisa de tu mano alada
Que jamás me tocaron.
Esos labios con sabor a nubes
Que ni sé como saben.
Tu mirada de Camellito dulce, recién nacido
Que ni siquiera se posó en mi ser.
También añoro el murmullo libre de tu voz de otoño
Esas mismas palabras que nunca dijiste y nunca escuché.
Tu abrazo de alondra que vuela tan alto por cielos violetas
Y que no saben de la existencia de un cuerpo no esbelto que me pertenece.
Carolina Peleritti como extraño tu presencia/ausencia
De no haberte conocido nunca en mi vida.
Y mi corazón que niega latidos si no esta tu perfume
Que el sentido de mi olfato, asentado en mis fosas nasales, desconoce.
Carolina Peleritti te abrazo con mi pelo de marta herida, sin siquiera tocarte, nena.
Carolina Peleritti que nunca conocí y creo que ni te conoceré Mujer-bosque.
Oriel Zolrak
Cuanto mas miro Animal Planet , como por ejemplo el extraordinario documental “Planeta azul en peligro” mas recuerdo la imagen de Ugolino en el infierno del Dante. Y siento que todos nosotros somos Ugolino y estamos yendo rumbo a la torre Gualandi.
Pero tambien es cierto que puede ser evitable terminar en la Torre, depende de nosotros.
La obra es de Jean-Baptiste Carpeaux
Llegan las fiestas y es importante que reflexionemos sobre la importancia de estos tiempos y especialmente hacer un balance de nuestros aconteceres ¿no?
No. No voy a reflexionar ni un poquito y menos hacer un balance tipo contable acerca de si mis entrañas digirieron mejor los aminoácidos que el año pasado o si mis logros financieros se encuentran a niveles de mercado plus o bien me conviene seguir comprando pan dulce en lo de los chinos de acá la vuelta, tampoco haré un balance acerca de todos los libros de autoayuda que me leí y que mis enemigos leyeron mas atentamente y me dejaron pagando mal.
Tampoco diré que este año me dijo mi mejor amigo que los reyes son los padres y de esta manera destrozó una amistad de años, porque él decía que los reyes eran sus padres y yo le decía que eran los padres de Roberto Tortarelli, ya que el padre de Roberto es negro y la madre tiene una algodonacea barba blanca, tirando a amarillenta de tanto pucho. Además el padre de Roberto tiene una agencia de remis con 23 camellos, lo que hace que mi teoría tome mas consistencia.
Sino quiero contarles hoy que se me metió una basurita en el ojo el fin de semana pasado. Y realmente este hecho es irritante por demás.
Y ni hablar de los que en la calle me confundían con Rocky Balboa, ya que la zona de mi ojo había alcanzado volumen considerable y colores de atardeceres de Turner.
Luego de un par de días y noches de incomodidad decidí ir al Hospital Santa Lucia. En este hospital me atendió una morocha despampanante que cuando me revisó puso carita de QUEMAL QUE MAL!!!! Y me propuso una conferencia virtual con el cuerpo estable del Eyesmadesshit Institiud Of New Orlians.
Ahí nomás me pusieron en una sala con miles de luces y cámaras. Para que se hagan una idea , vieron esos que cuentan que los abducieron los marcianos, así mas o menos.
Todo empezó con una serie de eventos, que no contaré porque me tengo que ir al Parque Rivadavia.
La cuestión que la basurita molesta estaba formada por:
Un Mateo con viejo de camisa cuadrille a las riendas y tobiano mas bien petisón
Dos salchichones primavera con fecha de vencimiento 23/11/2009
Una Vedette con plumas, conchero y Escalera esmaltada de 45 escalones.
Tres unidades del ejército Marroquí perdidas en el Sahara a mediados de los cincuenta
Polvo de ladrillo 200 gramos
Sal y Limón a Gusto
El final fue feliz. La morocha con habilidad suprema fue quitando del interior de mi globo ocular dichos elementos con suma paciencia. Y afterdat me retire del citado nosocomio, fui a tomar un café con la vedette llevados por el Mateo y escoltados por los tres batallones del ejercito Marroquí.
Por supuesto que no desperdicie la oportunidad para saludar al publico que se agolpaba a nuestro paso y coreaba mi nombre. Ahhh los salchichones se los dejé a la doctorcita.
No continuara……
Sueños y fantasmas a la espera de un tren
¿Será un viaje de nubes o será un viaje de espinas?
Tres labios que caminan al borde de una palabra
Tres miradas repletas de lluvias, lunas y alfileres
Tres pares de manos que transpiran a su modo.
Hoy, mañana, o un siglo adelante estarán ellas, las tres
En algún sitio de paso, con estas o con otras mascaras.
Oriel Zolrak alquila una piecita en las afueras del Cairo, agobiado por su eterna lucha interna entre el bien y el fenshui.
El amor perdido de Azucena, el amor gelatinoso de Marcia, el amor masticador de Lilibeth, las series de contratos basura en sus oficios varios, la rebelión de los Rottwailers en Tunuyan fueron pruebas duras pero superadas con actitud Proactiva Proactimel ( Zolak había leído las “ 7 siestas habituales de la revista Gente” de Jorge Pablo Bucaiehlo).
Pero lo peor estaría por venir, debido a una terrible invasión de Gatos ateos y fundamentalmente rasjuñantes. Su pieza es fumigada, por orden del gobierno de la Ciudad, con Papas medioevales modelos BORGIA-A3-SPQR. Mamita querida!!!!!!!!! Ahhhhh ni te imaginas lo que fue eso.
Lo primero que hicieron fue cavar un canal que atravesaba la pieza, llenarlo de aguas no muy sanctas, y Bautizarlo New Tevere all nigth long . Al día siguiente la cantidad de cadáveres de opositores flotaban con rumbo incierto desde el bidet hacia el jaulon del Mirlo que le regalo Mc Cartney y los Papas nadaban en el canal haciendo figuras como en las películas de Esther Williams.
Zolrak , avispado en estos menesteres, no te tocaba ni un conito Fantoche, pues todo lo comestible podría estar envenenado. Uno de los tantos Papas, harto ya de estar harto, rompió el silencio y a los gritos dio a conocer el famoso secreto del Priorato de Celine Dion que versaba:
Urbi et Orbi: Cui……
…No continuará…..
Uhhh que oscuro venía…
Por lo tanto…
Gaudi nuestro, que estás en el cielo raso de parque Güell
Digitalizado sea tu sony;
Venga a nosotros un giga de memory stick;
Hágase tu Photoshop original como trucho del Parque Rivadavia.
Danos hoy nuestro Ram cada día mas grande;
Perdona nuestras millones de fotos al pedo,
como también nosotros no perdonamos al puto windows que siempre se cuelga
No dejes caer el sistema y que aparezca esa maldita pantalla azul,
Mas líbranos de los troyanos.
Terrorifico poe-no-ma, inspirated and rellened the photo
Los treinta pensaban jubilarse y viajar al club Med de Itaparica
Descubrirse los trillos de la entrega y tomarse un Daiquiri en la Playita
“No hacen falta alas para hacer un sueño”
, le dijo el más viejo al más emplumao,
“Con esas tarjetas del banco podes pagar en treinta años”.
¿Que banco le dará pasta a un pollo de granja gris?
Se pregunto el emplumao y quiso ser codorniz
Pero eligió el silencio ante el Pollo mas robusto
Pero aquello no dicho, por temor o jerarquía
Quedo en el cogote trabado cual si fuese gran tranvía.
Treinta pollos bien blanquitos, muy gorditos, bien inflados,
Con un espejo bien grande para mirarse y peinarse,
Treinta pollos obedientes, con modales y sin dientes.
Treinta muslos muy cuidados multiplicados por dos
Estaban bien preparados para partir tras el dios.
Cuando llego su transporte no tenía reclinables
Sino parecía un jaulón con barrotes poco amables
Todos lloraban, reían, abrazos sin brazos y besos sin bocas
Irían al gran Brasil, la tierra del futibol y las rotundas garotas
Morros, mares y palmeras y hasta alguna bañadera.
Sin embargo el emplumao, cuya voz nadie escuchaba
Gritó:
Al final de este viaje
Huye como una gaviota.
Las palomas que van a dormir a los parques
Ya no hablan conmigo
O yo deliro, o me corta tu filo
Ya no te espero
Ya es el tiempo que fascina
Ya es bendición que camina
A manos del desespero
Ocupados, ocupados, pensando en la arenas blancas
Suben los pollos mansitos al jaulón con ruedas blandas.
Mi cama
Mi cama, sueños de olvidos ásperos y olvidos de una nube sueño.
Caricias de piel miel y espaldas temblorosas de un me voy.
Mi cama, besos dulces de esos parpados que tocan otros labios.
Vueltas y vueltas y vueltas de noches inmensas, tan altas, muy altas.
Despertares no se donde y suelos de mar espeso y pegajoso en medianoche.
Durmientes de hueso que lamen recovecos encantados, abrazados a pesar de la incomodidad.
Cárcel de tela que parece no abrirse nunca aunque amanezca siempre
Cielo de placeres de muslos y encajes que tratan inundarse con mas sueños
Almohadas voladoras que jugarán y reirán hasta el último latido.
Sabanas temerosas entre sudores de mis venas/rios y fiebre oscura asoladora.
Mi cama, sabedora de todo y de todos mis mí.
Mi cama, gitana que baila vidas, muertes, sueños e insomnios.
Mi cama, conocedora de imaginados poemas mal escritos sobre ella y que igual me cobija cada noche.
Mi cama, compañera de horas que no conoceremos nunca.
¿Cielo Herido?
¿Como será tu dolor cielo?
¿Esas extrañas navajas metálicas que inventamos para llegar mas rápido
Te hacen tajos tan profundos?
¿Cómo serán las lágrimas de un azul tan alto?
¿Cómo será tu grito en ese caso o solo serás silencio encorvado?
¿Y los ángeles de alas lastimadas que tareas realizaran ahora?
¿Y si un universo espinoso forzara las heridas de tu piel de mar sin aguas?
¿Y si todos los pájaros huyeran por los cortes sin sutura que te hemos hecho
Llevándose con ellos cada mediodía?
¿Podrán la Luna y las noches curar con sus estrellas el plateado sonido filoso e hiriente?
¿Quizás tu piel de nube se vuelva mas rugosa y dura como piel de viejo?
¿Quizás nada pueda lastimarte y solo sean cosquillas placenteras?
¿Y los Dioses que hemos espolvoreado en tus entrañas
Reirán al ver nuestras miradas temerosas cuando sacudes nuestras naves bruscamente?
Solo espero que siempre elijas el azul cada mañana
Solo espero que tus nubes jueguen a ser tormentas grises por un rato
Solo espero que tus truenos no se callen nunca
Solo espero que la lluvia acaricie los bosques y las selvas por mucho tiempo
Y espero siempre tus amaneceres enamoradores de nuevos corazones de ciervos y leones
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Ayer decidí hacer un cambio importante en mi vida. Fui a trabajar con mis dos gatos agarrados con sus uñitas en mi espalda. Para lograr eso de ellos tuve una larga noche de dialogo con ellos y utilizar todos los conocimientos obtenidos en mi ultimo curso “Negociación con vertebrados” dictado por el Gurú Piter Drackat. Por supuesto que aceptaron y a las 7:55 del lunes estaban bien agarraditos en mi espalda con sus 40 uñas bien clavadas en mi carne.
En el subte una señora que leía La Nación me dijo:
- Señor, dos gatos están aferrados a su espalda
- Lo se, son mis gatos, Perseo y Tabloide, mi perro Vinagre no está porque no es hábil con sus uñas
- Ahhhh.
El primer problema al llegar a la oficina fue deshacerme de mi costoso sillón de 18000 euros de cuero de Tortilla española y cambiarlo por un banquito sin respaldo por cuestiones obvias. Luego los gatos empezaron a maullar y organizar un corte de ruta entre mi oficina y el baño (suelo peinarme el jopo cada 47 minutos aprox). Tabloide sobornó a uno de mis mas empeñados empleados para que llamara al sindicato de trabajadores gatunos para que enviaran unos bombos y un par de pasacalles alusivos.
… no continuara….
¿Se puede regalar un intento de poema? algo que uno siente y trata y trata.
¿Es tan grande el riesgo de mostrar y pensar que uno será indudablemente juzgado?
Poco importa todo esto, quizás el poema o intento de poema tiene un ala de ángel escondida en un renglón y al tocarte se sacude o te acaricia.
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Desperté en el borde de mi piel
Y supe que mi espalda, de lejos, era para mí un misterio.
Desperté en el no dolor de la uña
Y advertí ese mar que se forma en mi boca y es tragado siempre.
Desperté encima de un pestañear cualquiera
Y supe que era liquida la pared de lo que veo.
Desperté sin siquiera estar dormido
Y me di cuenta de que no me doy cuenta de tanto.
Desperté en el medio de mi camino de ayer
Y sentí que no podía recordar los sabores de un pedacito de pasado cualquiera.
¿Desperté?
Y supe que poco sé del no saber.
