En la pagina anterior* se lee “hombre que es poeta y nada mas”, siento que eso soy, poeta de líneas y disparates, poeta de errores y nubes bajas, poeta de olor a perro viejo y lagrimas de tinta negra.

Siento también, y probablemente me equivoque, que esta no es época de poetas, seguramente nunca fue época de poetas.

Pude sentir el infierno, que es muy diferente al del Dante, porque el infierno es caos y es uno.

Pude sentir el cielo que es un pelo en una estrella.

Pude darme cuenta que la realidad es una locura compartida.

Pude ver al hombre, creador de su cielo y de su tierra, enceguecido por su espejo con forma de ciudad.

Pude hacer lo que haré a continuación:

Cabeza que perdió a su hombre y que cree que poniendo un clasificado en el Clarín del domingo lo va a encontrar.

* imaginate la pagina anterior

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