NS/NC

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Un viejo cuentito que publicaron en la web de España “ Cuentos Globales”, hace algún tiempo atrás.

Después le pienso un titulo

A la mañana respiro, al mediodía me muevo, a la tarde transpiro, a la noche como, y en ese ratito entre la noche y la mañana duermo.

Solamente puedo hacer una cosa a la vez, cuando respiro no puedo hacer otra cosa, cuando como nada mas puedo hacer. Cuando me muevo es igual.

Una vez trate de moverme mientras respiraba. No sabes, mamita querida, me tuvieron que internar. Gracias a Dios y los doctores de la clínica pude volver a la normalidad.

Por supuesto que ahora es mediodía porque si fuera de mañana no podría estar escribiendo esto.

Recuerdo cuando me puse de novio, no fue una buena experiencia, yo la quería, creo que ella también.

Pero claro, ella transpiraba de mañana, dormía al mediodía, se movía de noche, y comía de madrugada. Puse todo mi esfuerzo en aquella relación, la amaba profundamente, pero no prosperó, una pena. La vida es así. No se como es así, pero bueno es así.

Pucha, ya estoy empezando a transpirar y no quiero sufrir otro colapso. Los tengo que dejar. Ha sido un gusto, hasta prontito.

Estoy confundido

Estas confundido

Estamos confundidos

Estáis confundidos

Están confundidos

Esta muy bien para empezar de nuevo.

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Se compró el sombrerito, era lindísimo, y además mágico

Todos los pensamientos feos se acumulaban en el sombrero y lo volvían negro.

Todos los lunes, a la tarde, lavaba el sombrero en el río que estaba en el sur de la ciudad.

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Filosophy Attack , Angustia ex - isten –ci- al –is –the –cues –t- ion

El cuerpo empezó a estirarse, el ombligo se hizo línea.

El piso, rígido, horizontal, afirmador se volvió lágrima hueca,

Comenzó a hervir en la sartén invisible y sin mango.

Las paredes, soltaron sus cuadros y salieron disparadas hacia una negra nube.

El techo fue devorado por un tiburón-cometa con cola averiada.

¿Vaya a saber como y cuando esa tenaza de hierro morado atrapo mi garganta?

¿Vaya a saber como mi pecho se perforo con agujeros uno dentro de otro?

Pensé que me separaría en partes, en fetas demasiado finas o en cubitos chiquitos.

Un sonido-ruido extraído de estrellas moribundas con dientes moliéndose, una y otra vez, hacia que todo temblara y temblara y temblara.

Allí el loco y yo nos abrazamos también temblando.

Luego el olvido y una moneda cotidiana me volvieron a mi habitación.

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Tres minutos

Tengo tres minutos para escribir algo notable, punzante, espiritual.

Tengo tres minutos porque una voz dentro de mí determino que este espacio vale tres minutos.

Pero le robaré tiempo al “deber ser” de un eficiente hombre que cumple sus funciones establecidas por el común de la sociedad.

Robaré tiempo para escribir sobre una sandia enorme que cae en la cabeza de un pelado en Marsella.

Robaré el tiempo para decir que cuando una mujer de pechos voluminosos corre hacia a mi, el movimiento que los pezones, cual pluma magistral dibuja en el espacio, tiene la forma de dos signos de infinito.

Ese extraño pensamiento me llevo a pensar que quizás Dios sea tetas que corren sudorosas por parques públicos, y dentro de mil años estatuas mujeres con pantaloncitos deportivos y auriculares de walkman o reproductores de mp3 en posición de sudorosa corrida ( corrida acepción argentina, no española) sean adoradas por miembros de una nueva religión puesto que las actuales parecen empeñadas en destruirse unas a otras.

Puta el hombre propone y el teléfono dispone, no se que papeles apostillados, diría mi amiga Lidia, necesitan de un tratamiento embellecedor.

Así, cuando alguien que dentro suyo tiene, por un instante de esta vida, la imagen de ELLA y así la primavera le entró de lleno.

Re Kitsch pero ¿porque no imaginable este muchacho?

¿Existirá esto? O será ficción mía. Ahhh la flor es afanada.

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A punto de estallar en lagrimas, pero las contiene y transforma su pena en odio.

No nada de esto pasa. Y entonces ¿Como es?

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Sobre una obra de Christian Chad

Obra que puedes ver en la notable web www.vailima.blogia.com

Miras el agujero azul que hay en tu blanca camisa de de ochenta y cinco dolares,

Muchacho avejentado que has peinado tu cabello toda la noche.

Le has dado tus monedas para alejarte de su piel, y hacer tu ritual a escondidas de ese dios escrito

Ese agujero azul idiota, inexplicable, te preocupa demasiado.

Volverás al espejo a peinarte una y otra vez,

¿Intentaras acaso olvidar su olor, buscando que el peine se vuelva mano?

Luego, bastante mas tarde, iras con tu mascara de traje y corbata con aroma a hombre serio.

Otros deben ver cuan ejemplar te han hecho tu padres y esa notable universidad.

Carlos Leiro

¡Y si! El tango lo bailaban como el culo,

pero algún que otro turista les dejaba unas monedas.

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Ay de esos sueños con un jerarca nazi cuya cabeza martilleo una y otra vez contra un enorme clavo saliente de una pared, con una fuerza animal inimaginable. Ay de esa enorme y lúgubre casa sobre General Paz a la que voy en un colectivo, en un día demasiado gris oscuro, y bajándome de ese vehículo siempre mal, siempre en el sitio que no corresponde y la oscuridad incierta que se acerca y ese ruido.

Ese ruido es lo más temible de la pesadilla, ese grito grave, ronco, de mil bestias, continuo, metálico, seco a la vez. Si el infierno imaginado por alguien tuvo alguna vez un sonido fue ese.

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¿Cuanto falta?

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Rocanro

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- ¿Al final todo fue para ver quien se compraba las botas más caras?

- Creo que si las Patillas de Elvis hubieran sido inflamables no hubiera engordado tanto.

- ¿ Morrison se habrá encontrado con esos indios?

- A esta altura la carrera de Roquero tendría que estudiarse en las facultades privadas, tipo UADE.

- Una vez uno me dijo: Que genio el Indio Solari, eso si yo casi no entiendo una letra de los redondos.

- No me lo imagino a Luca Prodan conduciendo un programa de preguntas y respuestas en canal 13.

- Mc Cartni llego a los 64, espero que no siga la evolución de las computadoras.

- Los Rolling Stones ya deberían tercerizar sus recitales.

Basta de idioteces por hoy.

Esesito

¿Y si ese árbol que te brinda su sombra se quebrara de pronto?

Demasiada piel esparcida en esos recovecos de caminitos recorridos.

Tu cabeza esta sujeta a ese cuerpo azul por ese hilito de día y días

Rojo y negro, que no existirán jamás para aquel que nació ciego

Y así, de pronto aquel pesado y enorme metal se volvió nube.

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Imagen: Dalmiro Castro Textin : Carlos Leiro

Adán, sin Eva

2da Selección

¡SALE!

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Transcripción de dialogo matinal de un jueves

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

como vas

Gabi en Barcelona dice:

aquí, con fiaaaca

Gabi en Barcelona dice:

vos

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

energía pura, aminoácidos exaltados, testosterona umbilical aplicada

Gabi en Barcelona dice:

lo de la testosterona y energía suena interesante

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

si hay tanta testosterona que me salen luciérnagas fosforescentes por los conductos oculares

Gabi en Barcelona dice:

joder

Gabi en Barcelona dice:

tenés con quién compartirla che

Gabi en Barcelona dice:

te planificaste algo

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

si , una contorsionista del circo Malangata , que se enamoro de un maquinista de tren fantasma y por ese amor fallido se contracturó tanto que quedo en forma de Q mayúscula , debido a esto es conocida como Margarita la única mujer en el mundo que se depila el cavado a diente

Gabi en Barcelona dice:

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

Pero el maquinista del tren fantasma resulto ser el eslabón perdido e hizo una fortuna vendiendo su vida a National Geographics, con fotos indecentes de una noche de amor con Margarita Q, asi se llama ahora, en la montaña rusa del Parque Katanwa , sito en la inmediaciones de Yakarta la vieja

Gabi en Barcelona dice:

en serio que estás energético ehhhh

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

no, es solo un intento de vigorizar mi osatura

Gabi en Barcelona dice:

ja

Oº°‘¨ Zø£Råk ¨‘°ºO dice:

esto asi va directo al blog, esta bastante bien para un jueves a las 9 de la mañana

Gabi en Barcelona dice:

ni hablar

Esa mano atrofiada, que vivió en esa posición desde hace años,

Renació un día, se estiró mas allá del cielo, acarició la luna y se quemó con el sol.

Luego volvió a su posición, a esperar su próximo despertar.

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Auto Re Trato, lo juro.

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Coca, siempre la Coca. No es la Sarli, no es la blanca.

Adicto a la Coca Cola, después de dejar el pita que te pita cigarro.

Coca, a veces traicionada con Pepsi, y Ligth, si ligth.

Y no soy joven, ni soy alegre, ni estoy en onda.

Soy un faquin adicto a este líquido negro, hiperpostmoderno, cuasi satánico.

Me levanto y quiero Coca, camino y quiero Coca, escupo y quiero Coca.

Si los chinos sintieran lo mismo que yo, las latas de coca ligth vacías...

Llegarían a la desembocadura del Orinoco.

¿Como puedo amar a una bebida que fue creada por un maldito timador?

Usé la palabra “maldito”, algo esta haciendo esa bebida en mis neuronas.

Hasta le saco fotos a contraluz como si fuera una morena con pechos reverberantes.

Dios, eso, eso!!!!. Dios no se habrá liquidificado en esta forma para purificarnos.

La oración anterior es obra de alguien que esta perdido en el cocacolismo.

Y lo peor es que no existe aun un cocalcolicos anónimos.

Se que moriré por su causa.

Aunque no estoy seguro de que vaya a ser el primero que muera por su causa.

Es mas, ahora que lo pienso bien, demasiados ya han muerto por su causa.

Coca Cola eres una daga de filo dulce que habita mi garganta.

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El abuelo siempre le inculcó: La frente bien alta y la mirada bien derechita.

Lo que si, los padres nunca lo llevaron al especialista en columnas vertebrales.

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