Tres bocas para comerse las uñas de su pulgar

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Un brazo eligió quedarse en el útero

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Era la decimosegunda vez que le decía que los Reyes magos eran los padres. Era la decimosegunda vez que empezaba a llorar.


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Presentación del libro "Descuelgate a ti mismo", 90 por 70 con marco, pluma s/papel

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Un galgo me interrumpe, dejo de nadar entre estómagos y sal,
Creo un ladrido repetido, escapo y me oculto detrás de un tibio beso,
Vuelvo a mi casa con mares bajo el brazo, descanso, descalzo,
Ordeno mis órganos en el placar, impares cifras me lo impiden ¿Cómo?
Los mares huyen por ventanas confiables y estrictas, se fueron, Ufa,
No los extraño, sé sus nombres, conozco sus atardeceres, lo saben,
Pasaron mil años desde el último renglón, no lo sabías, si mil años,
Recojo la sombra de los vuelos de un avestruz, este vuela, si,
Sus sombras son atroces, espesas, entre azul y verde anís,
No plancharé las sabanas de té verde ¡que desastre! ¡Mal ejemplo!
Mi maestra me decía: No conseguirás novia si pintas con tu nuca,
Cien veces: No pintaré los paladares de las avispas con mi sien,
Era con mis nucas quise decir, otras cien, otras quinientas, cien mil,
No te distraigas me grita un buey de carey y me señala la luna arrepentida,
Respeta la métrica, las formas, los tonos de estos versos, de estas letras,
No son versos, son retinas que flotan en almíbar que flota en tu costado,
Técnicas, decires, leyes, reglas, higos, pezones, uñas y eructos mal dormidos,
No mezcles, no deshagas, líneas, solo líneas rectas y ángulos de noventa grados,
Viajo hasta Venus consigo Venusia venusiana, el negro se emborracha, rio, rio,
Ahora sé quien soy… pero soy no reconoce a Sé, y ahora no es el ahora de antes,
Te he besado, no lo sabes, te he besado y crees que estoy tan lejos, niña,
Sonrío y no hay sonrisa en el espejo, no hay hoyes, solo el beso.



¿Que queres que te diga? 90 por 70 cm con marco, pluma sobre papel

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Para Adán el paraíso estaba donde estaba Eva.
Mark Twain

Hubo un día, y ella, miles de años atrás, hace segundos.
Ella.
Caminar sobre estrellas desde su mirada hacia su mirada,
Sus labios, secretos senderos para llegar, mis latidos,
Sus sonrisas, no habita ningún planeta un mar tan tibio, no,
Estar a su lado, sin saber que existen otros paraísos, ella,
Su piel, el sueño eterno de mi cabello por sus manos,
Todo mi espacio, todo, abrazando cada uno de sus gestos,
Un día, un sueño, cada segundo ella, mis ojos, ella, ese abrazo,
Su sonrisa, nuevamente, tanta belleza en un instante de su boca,
Repetir y repetir imágenes gastadas, inmortal, en un día, sentada junto a mí,
Un campo de lavandas, infinito, su cuerpo, ella, que es la eternidad, todo,
Un lunar, que recorre mi memoria, me abrasa, me abraza como el sol y más,
Y las letras, inútiles, las repito, el océano perfecto y mi vuelo, tiemblo,
Su rostro, se levanta hasta mis ojos, agonizo mil veces, vuelvo renacer muchas mas,
Su rostro, tan cerca, la muerte se derrumba, las voces caen, la miro, mi boca,
Llorar, lloré y lloro, dolor y dioses, placer y dioses, su mano, allí, labios,
Un día, el rio eterno, la manera en que se acomoda el pelo, me mira,
Sus cejas, su perfil, mi silencio, no te muevas, por favor, no te muevas,
Un día, ¿mil sueños? Una vida, demasiados pasos y está allí, aquí.
Mi corazón late, hasta ella, déjame guardarte día, entre mis venas día,
Un día. Ella, Ella, yo, Ella, las metáforas inútiles, arrasadas,
Ella, yo, un día.

a M. A. D.

Un gato con olor a pared verde pastel, con un toque de almíbar,
Un gato de dos cabezas que quiere tres para cuidar la puerta,
Un gato dormido sobre un clavel, perdón, sobre una gladiolo,
Un gato que arroja sus patas al viento y elige ser lombriz peluda,
Un gato, que amamanta pulgas con sus lagrimales, sueña con carpas,
Un gato se revuelve a si mismo, se vuelve sopa, que toma sopa, gato,
Un gato alterado, ovalado, concentrado, destapado, almendrado,
Un gato sin costados, todo frente, todo atrás, rebanada, papel,
Un gato piel de dientes, ojos de dientes, orejas de dientes, dientes de…
Un gato duermo-como-cago a un costado y mil de mil piedritas blancas,
Un gato Veni-Veni-Veni… no vengas una mierda… gato de porquería

El intentador de paraísos, 90 por 70 cm con marco, pluma sobre papel

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Una y otra y otra

Ellos, rostros adheridos a una ceja, cientos, serán caída, oscura,
Su piel, leche hirviente, se derrama hacia una nuez, áspera, intacta,
Deshilachando sonidos que no serán palabras, tampoco gritos, silbidos,
Amasando muslos indignados, para la marcha, para el sendero, acuoso,
Pero la carne es imprecisa, oriente y norte, también arriba, arriba de arribas,
Los molares, errantes, empecinados, recorriendo tendones, emboscando alas,
Las lenguas voluntarias no se atreven, sin haber lamido escapan, escapando,
Todas las miradas, demasiados filos, opacos, muy juntos, muchos, tantos,
Ellos, un buey, una larva, un atajo, unidos, amando superficies, gris, amando,
Ellos, tragando luz, arrojándose a la lluvia, una gota, esa gota, bien, perfecta,
Escondidos, escondiéndose, en un disfraz de gato, gato estirado desde abril,
¡Eso¡¡ así¡¡eso¡¡ si¡¡ eso¡¡

Uf

Expongo en el Senado de la Nación, Hipólito Yrigoyen  1708 (Planta Baja) Lunes a Viernes de 10 a 18 hs.
Agradezco a la curadora Viviana Oriola por elegirme para exponer



Y todo empezó: Los mordidos por la Luna serán discriminadosClic en la imagen para agrandar





Trampa manchada, 90 por 70 cm con marco , pluma sobre papel

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No imagines dientes, no imagines dientes mordiendo tinta,
Lo imaginaste, lo sé, toda tu piel en fotos cuatro por cuatro,
Escupe los pelos, asfixiaran tu lengua y será papel, papel nieve,
No, no vomites todas tus anginas sobre hojas secas, lo imaginaste,
Lo arranco de un sueño, una calesita luz y sonido metalhueso,
Un beso, un pezón, un dedo, un lunar, encuentro y estallido,
¿Imaginaste un globo violáceo y un alfiler? ¿O una aguja?
Un hilo de aceitunas, una sandia herida, anteojos de carey y un barbijo,
Imagina que el renglón anterior es mas corto y rimado, también es azul,
Imagina que el renglón anterior no existe en su lugar una ballena varada,
Descontrol, palabras, letras, se mezclan, un astro negro, la tinta del primer renglón,
Segrega saliva, mucha saliva, es salada, es metálica, traga y se volverá sapos,
Te das cuenta que respiras, contiene tu respiración, gelatina de cereza y vientos,
Hoy,  cabello en tu almohada, estas letras. Luna.

Estoy conectado a Medicos Sin Fronteras  y sé del esfuerzo

Evento Aniversario Médicos Sin Fronteras - 40 años de acción humanitaria independiente


Asamblea constituyente de MSF. Paris, 1971.Médicos Sin Fronteras (MSF) cumple 40 años y quiere conmemorar su aniversario recordando su historia y los principios de neutralidad e independencia que han guiado sus intervenciones médico-humanitarias en conflictos armados, desplazamientos forzados, epidemias, catástrofes naturales y enfermedades olvidadas, desde hacer cuatro décadas.

Con este propósito, MSF invita al público a interiorizarse sobre el trabajo que realiza y las implicancias y desafíos de la acción humanitaria, en el evento de entrada libre y gratuita que se realizará el 8 y 9 de septiembre de 16 a 21 horas (ver cronograma más abajo) en la Alianza Francesa de Buenos Aires, Av. Córdoba 946 - 1er piso.


A través de una charla con personal de la organización, proyección de películas y una muestra fotográfica e informativa sobre sus intervenciones más importantes, la audiencia podrá conocer de cerca a la organización y la asistencia que brinda en situaciones de emergencia y crisis.


Links     http://www.msf.org.ar/      http://www.yonolvido.org.ar/

Tres palabras, 90 por 70 cm con marco,pluma sobre papel

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Los dos saben que una ciudad puede ser un desierto y los dos pasaron mas de cuarenta días en esa ciudad.

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setiembre

La breve sombra y el viejo traje de pétalos debilitados,

Las caderas acurrucadas en el mismo sillón, uno,

Un nido de quijadas y hierba masticada por un toro,

Empezar a hundirse, burbujas en gelatinas sin sabor,

Empezar a segregar saliva para recibir agua caliente,

Empezar a respirar tobillos también cilicios abandonados,

Dedos sobre madera, una y otra vez, para calmar dimensiones,

Y nadar, nadar dentro de solidas esquirlas, nadar solo nadar,

Con una dura uña despegar la mujer del muslo, que se derrame, vamos,

Armar en segundos la rejilla y la tubería gris que apunta a un mar,

Exprimir tejido, drenar sonrisas y pezones, coser, sellar,

Las caderas acurrucadas en el mismo sillón, seiscientos,

Arrancar los pocos blancos de un aljibe sereno, guardarlos, no sé donde,

Tratar de descifrar los secretos de todos los catarros, de aquí en mas o más,

PD: Los temblores.

Mi lengua y un ascensor, números lamidos y el espejo,
Claustrofobia cerebral… maldito cráneo… hueso salado,
Una mano impura, dios, blanco almidón y un paladar acuoso,
Un mártir deshaciendo ángeles idiotas, con agua fría,
Un “No entiendo” inmortal, las estrellas no son agujeros,
Debes inventar tu aire también el césped y el reloj,
Debes sentarte en un sartén tibio y esperar el fuego,
Debes lavar las huellas en el barro, con arena, con cal,
Me siento, me siento mal, me levanto, mi diafragma está listo,
Conversemos, tu boca está envasada, rumbo a un supermercado,
Recuesta tu cabeza en mis piernas, no imaginaré tus cejas, lo prometo,
El mármol y la mano ajada, los siglos,
Los siglos.

Todas las gotas sobre la punta de la cabeza, pero él con la espaldita bien derechita.

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Yo desconfió, él desconfía, tú desconfías, nosotros desconfiamos, vosotros desconfiáis, ellos desconfían

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Te asesiné ayer, también un mes atrás, quizás tres años atrás,

Te asesiné con azúcar disuelta en miel, con excesos de saliva tragada,

Te asesiné con la sombra de un mantel, con un “clic” de no sé qué,

Después a bordar pezuñas con hilo de hielo, sin dedal, sin flor,

Después a juntar sábana dentro de sábana dentro de sábana,

Después, odio esto, contar océanos y lagos, océanos y lagos,

Finalmente, finalmente, no lo sé, no lo sé, no lo sé,

Antes de “Finalmente” no lo sé, no lo sé, no lo sé,

Antes de “Antes de “finalmente” no lo sé” no lo sé, no lo sé

Le dijeron que era el Fenix pero pronto morirá y será cenizas por siempre

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Esta es la historia de un Cristo sin cruz

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“La boca que se come a si misma”

Revista Veintitres / Asterisco, Cultura al día (#231)

11 de Agosto 2010

Carlos Leiro incomoda. Y lo logra al decir verdades. Muestra un mundo individualista. Desde su lugar de Licenciado en alimentos y artista plástico, conjuga sus pasiones para tratar de generar preguntas en el otro. Muchas de ellas sin una aparente respuesta fácil. Nos obliga a corrernos de lugar, contestar y en esa respuesta vernos reflejados a nosotros mismos.

Podriamos decir que su viaje artistico empieza a través de su propia curiosidad. Motor y disparador para generar sus cuadros. Siente que aprendió toda la técnica para su licenciatura pero poco le enseñaron acerca de los aspectos sociológicos o psicológicos de nuestra relación con los alimentos. “Yo para ser tengo que matar al otro”, me dice Carlos, quien, lejos de ser vegetariano: disfruta de un buen asado. Su planteo no pasa por no comer carne, sino por tomar conciencia del sacrificio animal y lo distante que esta sociedad está de esa instancia.

Su arte es sincero. Muestra cuerpos demandados y exigidos. Utiliza pluma y tinta sobre papel. No hay prueba y error sino un camino que fluye desde su cabeza hasta su mano, con un trazo perfectamente definido. Su obra está influenciada por distintos estímulos visuales. Dibujitos animados (Ren y Stimpy, Tom y Jerry), la revista Moebius, el ilustrador Egon Schiele y sin duda el artista plástico Francis Bacon.

Uno de los protagonistas de los relatos visuales de Carlos es la boca: “Es el lugar que besa, muerde, dice y come. Es como la aduana. El límite, donde el otro pasa a ser vos. Tu tejido.” Plantea recuperar un respeto por lo que se va a comer: “Mas avanzada la sociedad, más lejos queda el sacrificio del animal de quien lo consume. De chico estaba la carnicería con la media res colgando y ahora vas al supermercado y tenés los cortes de carne en bandejitas”.

La manera en que el ser humano se relaciona con la comida visibiliza la falta de reflexión de la sociedad moderna. Y esto no solo lo ve con respecto a los alimentos sino también con la energía y la conciencia ecológica. “La economía internacional debería aceptar que los recursos naturales no son infinitos. Hoy estamos en el pico de consumo del petróleo, (con su aumento de precio) y el despilfarro en amontonamiento de autos y casas llenas de luces. Me pregunto cuánto tiempo más el ser humano podrá mantener esto?”.

Asiduo lector de Borges, Eco, Cortazar y Calvino, Carlos desea que el espectador de su obra genere su propia historia al ver sus cuadros. Legitima la simpleza de la tinta sobre papel desde el mismo lugar que expresa no gustar del “mega-arte”. Por una cuestión energética que siente que deberíamos ahorrar. Y ante las preocupaciones de sus amigos, que quieren internarlo por “loco”, le cito la frase de Louise Bourgeois: “El arte es garantía de sanidad”, recibiendo una carcajada de su parte.

Este es su planteo. Su obra puede verse hasta fin de mes en la sede de Belgrano de la Alianza Francesa. Sus cuadros valen la pena y como ocurre con el cine, si genera un debate la ganancia es doble.

CARLOS LEIRO

Alianza Francesa Belgrano

(11 de Septiembre 950)

Hasta el 31 de Agosto

lunes a viernes de 9 a 20 hs

Sábados 9 a 13 hs

+ info: www.carlosleiro.blogspot.c​om



Cierro mis ojos

Un hombre dorado con paladar de madera, una calesita con luces y ruido infernal, un gato herido que cruza una calle, un casco de guerra invertido y salvavidas, rumores de soldados que te buscan, una chimpancé enfurecida con vientre lanza crema espesa, una playa con un niño flotando y muerto, un hotel negro y gigante, un Whisky añejado del años 743, ella en silencio y sin verme, una cruz de musgo, soldados de Belgrano volviendo derrotados, despedazar a un hombre que mató a un niño, la mano de gelatina, unos pezones que rozan orgásmicos, barra bravas de River dando vueltas a mi casa, un rostro de azafata quebrado, un cielo de avispas, sabor a metal frio, extraños gestos de un ser amarillo, un dedo en un volcán, una herida con hilo azul, orinar carne cruda, un caballo negro y finos tablones, osos polares buscando piernas, lodo fresco en una batalla, cielos en un embudo, guitarra de goma y Pink Floyd, azúcar color carne, dientes que se mueven en la garganta e intentan llegar al intestino, afeitando un color, pasos invisibles sin sonido, y… y… y…

Sin Titulo

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Su enorme corazón viajante

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Poema cansado

Cansado de correrte opaca noche, agotado, 

Miré hacia abajo y encontré la luna derretida en mis espacios,
No me agradan sus cráteres de cerca, pero es preciosa, luz y ceniza,
¿Que hacer con una luna en ese estado?
¿Llorar? sin saber si estabas viva, muerta. Nada latía, nada gritaba,
Luna blanca, con toda la belleza de lo blanco, húmeda espuma,
Luna blanca, con toda la tristeza de lo blanco, inmensa arena,
Disfracé mis manos de estrellas para animarla, tontos dedos,
Ojala tus ojos puedan pasar por aquí, lo pido, lo suplico,
No sé si te interesas por la luna, tu mirada es lo que pido, solo eso,
Hacer tiernos hilos con tu luz, atrapar en tus pupilas piel y espejo,
Cocer, intentar, socorrer como se pueda a esta luna herida, acongojada,
Los lobos se acumulan en la puerta y sabes porque han venido,
Lobos sentados, grises, con bocas temblorosas, sin caricias,
El frío va borrando mis costados, la he besado, lo sientes luna, labios inútiles,
No es bello mi patio para esa luna que descubrió mil besos inexpertos,
El terco piso puede ser mi cárcel, pero no el lecho de la antigua esfera,
Por fin llegas, nada pido para mí, ella es tu luna, lo sabes, allí tirada,
Tus labios color nocturno apenas rozan ese límite, la rosa de Sarón,
Te pido que cierres tus ojos ahora, no quiero que la luna pueda verlos,
La luna tiembla si tus ojos nacen, lo sabes, lo sé, así, cerrados, un segundo más,
Tibio humo blanco sube hacia los cielos, es la luna, sonríes, sonreímos,

Sé que no te quedas, sabes que tienes que irte ahora, ambos sabemos,

Te vas, me duele luna, me dueles tú y los futuros malheridos,
Me siento, imploro espesas nubes, constantes, firmes, bienhechoras
Ya no hay luna, sí, todos los rostros que pudo robarte mi memoria,
Salvar la luna, eso hemos hecho, ella está arriba ¿y tu?

Ya no lo sé

Muestra en la Alianza Francesa, 2 de agosto 19 hs inauguración. Los espero. hasta el 31 de agosto

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Frágil, nace un rojo y no entiendes, no entiendes,
Tu respiración se esconde, tu nariz no sabe que tú estás detrás,
Encuentras tus pupilas en la almohada y aun ves,
Te reencuentras con la sólida pared de pétalos, no puedes,
Sabes que nunca te preguntaran tu nombre porque no lo sabes,
Lastimas una antigua lámpara que se va hundiendo en la madera,
Tus muelas son como toros, enormes, furiosas, muelen no cortan,
El temor lame tus huesos, húmedos, de tiza, también de hojalata,
Los instantes son ahora terribles sables encerados, mellados, sin luz,
Alucinas una vida cotidiana, como una cajita, tu cabeza no entra,
Sabes que estas perdido, un asteroide y diez mil dedos, ahora,
Te crees loco, crees que temblaras menos dentro de la palabra loco,
La palabra se cierra, se reduce a un punto que rueda por azulejos secos,
Sientes que estás rodeado por aquello que no rodea, gritas una línea vieja,
Desesperado buscas el mar, tienes que hallarlo pues allí el horizonte salva,
Cortinas de espumas enormes, sed de calmas, eléctricas olas salvajes,
Todos te dicen que una corbata bien planchada y un buen suéter…
No entienden, no entiendes, y nunca pronunciaste la palabra desnudez

Reportaje en Top This Place sobre MI CASA

¿Dónde va el pene? ¿A o B?

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Nació, creció y vive sosteniendo la pared y sostiene que si no la sostiene se cae.

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La línea que encuentra y separa

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Puedes admirarme si quieres ( ya posteado)

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"Lengua sostenedora" Mención en el Salón de Otoño de la Sociedad Argentina de Artistas Plásticos

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Que mal que me quedan los Adanes, 70 por 90 con marco, Tinta y Pluma sobre papel
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Las sombras mienten las figuras, enormes, incoloras,
La espalda, la desnudez, entre susurros mil ojos piel,
Tardes de invierno fileteadas y el cartero azul,
La matutina batalla entre afiladores de escarchas,
La lengua desconfiada de los dientes, un sabor metal,
Luciérnagas deshaciendo techos y paredes, suelos dormidos,
Dedos contra dedos contra dedos y la uña sediciosa,
Picaportes temerosos, manos, sudor, cartílagos,
Alguien inventa una lluvia trepadora, no es un sueño,
No te haré imaginar un paladar herido, acabas de hacerlo,
Repetir mil veces, treinta minutos de horno moderado.
Mi cotidiano.

La eterna pregunta: Si me amaba ¡Por qué no me ama mas?

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Es raro, hoy no habló de futbol con nadie

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Cajonera fibrofacil pintada con tinta china, esto ya lo puse un monton de tiempo atras

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La teta de papel



Una mano escribe gatos y ruidos de pasos de avestruz,
Quiere olvidar, deshacer un parpado en principio,
No imagina una gaviota atragantada en un balcón,
No imagina la densa y clara marcha de un caracol hervido,
Menos imagina un fósforo encendiendo una fosa nasal,
Mientras cree que no imagina que su oreja se estrella contra un vidrio,
Ve los lunares que caen, lame diez mil, esmerilados,
Sus pies sufren ínfimos cortes, sangre en piojos, obedeceres,
Para él están los descuidos destrozados y esparcidos,
Se sienta en una mesa o una mesita, como quieran, con aroma a membrillo,
Deje de sacarse fotos, que se vuelven ámbar con mosquitos dentro,
Bebe una copita de jerez y deshace un canelón con su mano derecha,
Recuerda a Don Luis, Salvador y a Federico salpicando kerosene,
Su barba esta creciendo demasiado rápido, quince centímetros por día,
Y nadie sabe como hace para fumar con la pipa dada vuelta,
Habla solo, dice que los humanos son baba con estúpidos colgando,
Que destruyen mariposas y con las alas desinfectan un palacio,
Que los hombres tienen penes con metales de alta gama en la cánula,
Que las mujeres con más de treinta y dos buscan líquidos con carbono,
Ahora calla, sabe que solo lo escucha un pelo en un almohadón,
No quiere imaginar el futuro, le duele el cascanueces repetido,
Se siente y se sienta al lado de Casandra, borda una gota,
Apaga la luz y coloca un pezón en su boca, es de papel,
Se duerme, millones de moléculas soñadas, un rivotril pelota,
Unas bochas de mercurio que matan al estafador, los ojos.

Te han herido pequeño sueño de avellanas,
Tus lápices han caído sin papel y sin sombras,
Silencios que se hieren con palabras arenosas,
Tu tierra sin manzanas con un atardecer-recuerdo,
Las huellas de un arado con harapos y cornisas,
Te han herido intimo grito escondido en un jilguero,
Es tu sed la que recorre ahora tus arterias,
Tus piernas de sal, hechizos y conjuros,
El latido escondido en una piel y el viento,
Tu boca hirviente, tu lengua imaginada,
Te han herido, con tierna piel, te han herido.

10 segundos antes, 90 por 70 cm ( con marco), tinta y pluma sobre papel, Ya lo puse pero vuelvo a ponerlo

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Los sueños, mis extraños sueños, tan amados, tan odiados. Y como decía Borges al despertar solo tenemos el recuerdo del sueño ¿Como habrá sido el sueño?



Como es en ese extraño mundo, súbitamente estaba en una cancha de futbol, no de las grandes, de esas que se juega 5 y 5, de salón. Las luces eran como de teatros, con focos intensos en diferentes zonas de la cancha que tenia el césped sintético. Los costados de la cancha estaban delimitados por sendos telones teatrales de tela aterciopelada y de color rojo. El ambiente era raro, bueno como esas cosas que se sienten en un sueño y no caben en las palabras.


De pronto se necesitaba un 8 ( un jugador en esa función ) y nadie encontraba ningún 8. Yo salía de la canchita y entraba en un boliche, para bailar, refashión, interrumpía la música, me subía a una plataforma y por micrófono preguntaba si entre el público presente había un 8. Un muchacho muy flaquito, con ropa jipona con esos típicos pulóveres con motivos de llamas e indigenas, se acercó, yo lo tomé del brazo y fuimos a la cancha. Ya estaba listo todo para el partido. De alguna manera, uno sabe ciertas cosas en el sueño de manera inexplicable, estaban delante mío tres mesitas ratonas con mantelitos blancos y bordados e individuales rojos, esos eran mis tres defensores, uno se da cuenta en el sueño de algo ridículo pero no lo cuestiona demasiado.


Empieza el partido y miro el medio de la cancha con atención y en lugar de una pelota se jugaba con una pastilla de Rivotril, (ansiolítico conocido por la gran mayoría, que es una pastilla blanquita, de medio centímetro de diámetro, el Clonazepan). Los atacantes dominaban y se pasaban el Rivotril de un lado a otro evitando las mesitas ratonas, de pronto uno por mi derecha, recibía la pastilla y pateaba al arco y yo volaba y atrapaba al Rivotril, no sin dificultad, usaba guantes de arquero y esa pastillita se escapaba fácilmente pero yo la apresaba con todas mis fuerzas. Miraba hacia el centro de la cancha, buscando a alguien para pasarle el Rivotril y veía a mi primo (que jugaba muy bien a la pelota) libre, sin marcas. Le arrojaba la pastilla con todas mis fuerzas, él paraba la pastilla, con habilidad inigualable empezaba a hacer jueguitos a lo Maradona e iba esquivando rivales, ya dentro del área de un derechazo colocaba el Rivotril en el ángulo izquierdo del arquero. Un Golazooo!!! Todos festejaban, yo levantaba los brazos y miraba al cielo con los puños cerrados y sonriendo…. Ahí desperté.



7 jotas- Arte digital

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“Elvis en San Telmo” seleccionado en el Salón Premio 85 aniversario SAAP 2011

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Cayó en el fango el fantasma herido,
Piedras, estomago, y un reloj, viejo,
Sabía de las nubes vertebradas,
Sabía del sicomoro salado y hueco,
De rodillas en el fango el fantasma herido,
Negros cabellos duermen en pupilas,
Demasiados ombligos delatores,
Demasiados hilos de oxido y fiebres,
Con el rostro en el fango el fantasma herido,
Dientes apretados sin rosas ni encías,
Adorando la huella impar y solitaria,
Adorando tanta cera derretida, inútil,
De mármol y en el fango el fantasma herido,
Con mil tibias y mariposas ovaladas,
Se sueña de carne el mármol,
Se sueña con labios la carne,
Hombre herido y de fango el fantasma.

Su ojo izquierdo era invisible a las personas

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Y él trabó sus músculos en 32 diferentes posiciones, pero no hubo caso

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El peso del hombre manteca

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El gran desilusionador (¿desilusión o desilución?)

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¿Por qué los domingos a la noche hay ruido a latas esmaltadas?
Uno pocos pájaros de azufre son arrojados en los puertos,
Hay manos que se parten en dos, hay orejas que devoran felinos,
Los cocineros afilan sus dientes y los pintan de color lengua,
Los que se creen poetas roban sus propios poemas, empiezan por acá,
Un mundo de arboles los muebles serán de hueso áspero y paladares,
Un viejo todo espalda dice que no duerma con leones y termitas,
Una orquesta de hombres apagados que rechinan sus dientes,
Gatos de yeso blanco, eso, gatos de yeso blanco,
Las uñas de las manos de una mujer que prepara el fuego,
Un esternón transparente, un libro fosilizado en el baño,
Un recuerdo de pezones con uniformes grises,
Y la lengua tocando el diente del lunes.



Su almohada es una nube casi invisible

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Su corazón se hizo piel y empezó a atravesar la tormenta de arena

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Foto intervenida del rostro Lampeduza ( Paula Ianuzzi, fotografa extraordinaria)

La noche, la muela, y el resto de mí,
La noche tenía espinas de agua bendita y leche de lombriz,
La muela comenzó a atacarme a las 3:16 hs, con jabalinas de tamaño moderado,
El resto de mi cuerpo decidió retorcerse de manera que un contorsionista les parecería de yeso,

La sangre grito: ¡ Basta de tonterías! al dentista ya.

Hoy quise escalar hasta alcanzar las cumbres de mis rodillas,
Agarrado de los pelos de mis piernas, el esfuerzo era sobrehumano,
Pequeñas alfileres que utilizaba como picos para alcanzar la cima,
Empezaban a molestarme, pinchacito y pinchacito, uno y otro,
¡Para un poco, Querés! Me dije a mi mismo.
Y con mi mano derecha me di un puñetazo en la boca de mi estomago,
Caí hasta llegar al piso, herido, atontado, chamuscado, endurecido, incivilizado.
Nunca más tratar de llegar a las cimas de mis rodillas, ni loco

¿Estás seguro que en casa no nos van a retar por esto?

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LV Salón de Artes Plásticas "Manuel Belgrano".

Dibujo y obras premiadas; del 30 de abril al 15 de mayo de 2011


Seleccionaron mi dibujo“ Hiperreproduccion de peces” que está expuesto allí


Museo de Artes Plásticas Eduardo Sívori Av. Infanta Isabel 555 (frente al puente del Rosedal de Palermo
Horario: martes a viernes de 12 a 20 hs. sábados, domingos y feriados de 10 a 20 hs. / Entrada: $1. Sábados y miércoles, gratis



"Despues de lo de Fukushima ni loco te compro un globo" Pluma y tinta sobre papel, 70 por 90 cm con marco

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Sube a las corbatas serias un gato sin compas,

Camina por el borde de un ombligo y cacarea como gallo,

Ribo, duerme sobre una tela robada a la espuma,

Busca las brisas que dejan las mariposas de mañana,

Ribo salpica los pasados con gotitas de futuro,

Y salta, salta todas las sombras y sin colores.

La almohada negra

Sueño ¿cómo puede el agua oler a miel?
Siendo una pierna y un pie bestial en el fondo del mar,
Sueño ¿cómo puede la madera escupirse y ser clavada?
Siendo un niño acostado mirando tres estrellas dentro de su nariz
Sueño ¿cómo puede herirse un acantilado prisionero?
Siendo una ola tibia olvidada en arena que recuerda planetas
Sueño ¿Cómo asesinas los recuerdos con luz e instantes?
Siendo el “jamás” que hace que me llames sueño

Se detuvo el tiempo en el estomago, allí soñó,
Soñó una risa atragantada de ojos verticales,
Soñó una ladera inquieta, fermentada y cruz,
Soñó la incompleta herida, sal y fango, beso y piedra,
Soñó su piel oculta en la niebla esmerilada, sonriente,
Se arrojó por las venas el tiempo,
Fue azul de invierno negro,
Fue áspero glaciar, tierra agotada, sed,
Fue la única gota que pellizco la nube,
Se subió a la lengua el tiempo,
Tembló la luna sobre un mar acorralado,
Tomó la mano acostumbrada, se volvió quijada,
Tuvo mil hijos planos, leídos en una noche ambidiestra,
Se aburrió también del musculo el tiempo,
Tomó valor,
Saltó sobre la pulga inesperada y calló.

Tres palabras, pluma y tinta sobre papel 50 por 70 cm

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Nota en el Puerco Espin