El àrbol generador de viejos
Està a punto de secarse, siempre
Pero los viejos siguen brotando en cada primavera
Una vez paridos los viejos rejuvenecen
Hasta terminar en una ùnica celula
Que se disuelve en un mar espeso y espumoso

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TVSET

Tengo cielos de neuronas
destruidas por los rayos
de mil televisores raros.
y mi lengua inhabitable se complica con tu nombre.
Mi heladera esta repleta de de fiambres con alambres.
y el cuerito de mi espalda se contrae de tanta hambre.
Odio este versito idiota
odio este ramo de flores
odio el pueblo de Dolores
pero mas odio la ricota.
Quiero ver el fin de siglo
quiero vagar en Arabia
quiero empacar este ciclo
quiero ser gota e savia.
esto ni rima, ni pega.
esto ni importa, ni importa.
Esto esta mal escrito con letras bien bandoleras.
Juego con estas teclitas y escribo quiero tu clitoris
¿ y la musica ? ¿ y el poema?
Literatura idiota sin el ciego originario
solo afirmo como artista
jamas firmare un urinario
ni hablar del abecedario.

"Frente a una ventana todas las noches" foto de Luciana Samo

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http://ubbiar.fotolog.com/luculpable/

Si pudiera definirte Si pudiera darte nombre Si pudieras saber que lo estoy intentando Y nada puedo hacer. Saliste de mis manos Pero tu tendrás que buscarte tu historia. Suerte. Ni siquiera se si eres inmortal

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Triptico de uno

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Biografias del abuelo de Zolrak

Zolrak se ve en problemas en 1924, no tiene dinero, ni novia, ni perro, ni windows 95. Sus amigos lo ignoran, tanto es asi que borran su nombre de la guia michelin y mantienen charlas con él solo detras de un vidrio blindado suspendido en una atmosfera de nitrogeno.
No puede dejar de fumar, esto daña demasiado su salud, se encierra en su baño bajo 5 cerraduras para no tentarse con los cigarrillos. En el decimo septimo dia se fuma el cepillo de dientes, esto le trae alucinaciones propias de un Chaman pero el cree que en la tapa del inodoro estan repitiendo viejos tapes de Lolita Torres. En dia 34 se fuma el inodoro, nadie sabe que metodo utilizo para que el mismo combustionara, sus alucinaciones son tan terribles que llega a creer que los norteamericanos luchan por la paz y la justicia y que sus molares adoptaron la religiòn budistas. Pasan los dias, las noches se acumulan en frasco de Shampoo.

Este relato necesita una pausa para que revalorices el texto. Ya esta, puedes continuar...

En el dia 73 se fuma la cortina de baño introducida en el caño que la sostenia, para esto toma una posicion muy extraña ( combinacion yogui, Dogui, y Halperin Donghi) y se fuma la cortina de una sola pitada.
El efecto es inmediato, sale despedido hacia Neptuno atravesando el techo de mimbre del baño , pero no abandona la atmosfera y los vientos alisios lo llevan al aeropuerto Charles Degaulle. Las autoridades francesas no le dan permiso de aterrizaje, por dos cuestiones irrefutables: a Zolrak no le gusta el queso y su equipaje de mano no era transparente. Llega a Rosweell , donde unos estupidos ufologos lo secuestran pensando que se trata de un extraterrestre que nos visita en son de paz.
Tratan de hacerle un autopsia , el no sabe como demostrar que aun esta vivo, baila flamenco para mostrar su vitalidad, los doctores creen que son movimientos post morten propios de un estilo de vida extraterrestre. Entonces recita a Walt whitman imitando los susurros de Calamaro, peor aun los medicos creen que es un idioma extraterrestre que esta almacenado en su disco rigido alojado en el piloro.
Llegan los militares.... con el bisturi mas grande hecho jamas, Spielberg no olividara este hecho...

¿ Dios tendrá bordes?

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La cuerda ya no estaba, sin embargo él sentía sus manos atadas.

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Aquella noche en que el gato caminero vió tu correr, te ubicó por el rastro lagrimero incandescente en adoquines, por temor te acurrucaste, por pudor no le miraste. No pondre tildes, y equivocare una coma.

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4 horas de peluquerìa para esperar al que no vino.


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Vaca numero 327

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El àngel amaba a una mujer tan bella, pero no podìa dominar sus enormes alas. Cada veez que la ubicaba terminaba yendo hacia otro lado.

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Y un día una sombra sonámbula se alojó en su cara

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Pedacito de la Obra " Chicos "
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SALCHICHAS

Cuando comes una salchicha los triglicéridos acarician tu esófago
los nucleótidos se dispersan en las paredes estomacales
y el ácido clorhidrico palpita fabulosamente en un éxtasis cuasi bíblico.
Una salchicha es como el cristo de un pastor de televisión de madrugada,
tan rica y suave, tan horrible y chef , con esas formas perfectas, tan italianas, tan Loren
el arquetipo de las salchichas debería flotar en el espacio para siempre.
Si tuviera que quitarme la vida, lo haría con una salchicha,
no se como, pero no encuentro nada mas sublime.
Luego de escribir un libro, tener algún que otro hijo,
juro que plantaré una salchicha y con sus frutos tentaré al nuevo Adán.

Y así muy de a poquito la cara se le fue cayendo.

Sin prisa, sin pausa y un día, no muy lejano, se caerá de la cabeza.

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Simplemente quiero agradecer los mensajes que postean.

El lobo fue encontrado sin vida a las 17: 30 del 27 de julio del 95,Caperucita fue internada en un neurosiquiatrico donde
permanece hasta el día de hoy.


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Mediodesoriente

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Adoptó esta forma, y le fue bien, tuvo hijos, un trabajo, tal vez una amante, leyó 127 libros y nada más.

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¿Alguien robó todos mis cielos o de a uno fueron lloviéndose al costado de mi boca?

Una vez una bruma de música de Midnight Cowboy tomó mis labios demasiado secos.

Caminando por esa calle tan pequeña y afilada, atestada de ventanas ciegas.

Agacharse hasta que el piso gris respire tu frente arrugada es tu día.

Permanecer respirando cristales de hielo en cada una de esas arrugadas noches.

La sangre sigue besando a la sangre en el ultimo noticiero, aquel que se mira antes de una ducha.

Quiero soñar que no sueño, hoy por lo menos, soñar que desueño todos mis pasados .

Ni siquiera revisare esas tildes faltantes , si las hay.

¡ Puta ! Se rompió el televisor ¿ Se podrá arreglar?

¿Cuanto me saldrá? ¿Cuanto tiempo estaré sin televisor?

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¿ Para que tienes esa lengua tan grande? Preguntó Caperucita.


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Pedacito de la Obra " Nosellena " , que esta en The Saatchi Gallery.
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Esta es la historia de una rodilla melancólica, que tenia un sueño, quería ser codo.

Pero fue rodilla, y de rodillas, pidió a su Dios Rodilla ser codo.

Por favor fíjese si alguno de sus codos se parece a una rodilla porque puede ser que el deseo se concediera.

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Donde estara ZyXent , quien sera????

El asesino de nubes bajas


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Pedacito de la Obra " Acaniidea" , que esta en The Saatchi Gallery.
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Descubri un blog muy bueno http://vailima.blogia.com/ y una Dama decía: Y ustedes, confiesen ¿cuál es su infierno?

Infiernos de ratas/latas congeladas, azules, inquietas, sin piso.
Siete mares arriba tuyo y una sola gota de aire que no deja de hablar francés.
¿Quien sabe? Repetida hasta el infinito por ese labio seco , seco, seco.
Busco mi pie y encuentro diez mil pasos agotados de perros sin ombligo.
Una, si una, sangre rígida inyectada , inyectada con aguja carmesí .
Un numero siempre cambiante de caballos-cabellos con patas compás.
Una mosca ebria de olvido-recuerdo ( y aquí dejo un espacio en blanco..........)




Silencio en viruta, rasgado con la uña de mi ojo, una y otra vez.( multiplicar y multiplicar aca)
Y aquí solo se toma el té Madame, te dirá un niño de piel sin hueso.
Y por favor deje el piso y las paredes en el guardarropa.

...

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¡ Mira vos!

Esperando que la lagrima caiga

Planchadito y listo para usar

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Por eso digo, cada uno en su planeta y listo. Si querés hacer pruebas nucleares las hacés, si querés talar todos los árboles los talás y a la mierda y listo.

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Aca amigos del tango perisfoliatico iba un dibujin , me la pase todo el puto domingo intentando subirlo y saben que.... Non Funcaaaaaaaaaaaaa!!!!!!! Mañana sera otro día!!!!!!!! y espero ponerlo donde corresponde. Ahhhhhh anoche soñé con Guillermo Vilas , con vincha y todo y con un Kiosco de revistas taxi que andaba por un Miramar raro. Pudeeeeeeeeeee!!!!!!!!!!

Jamón, jamón

La llegada a un nuevo país implica adaptarse a nuevas costumbres, otros hábitos, es decir a una nueva cultura en su conjunto. Sobre todo esto se ha teorizado bastante, pero hay aspectos que golpean más en lo cotidiano y que no aparecen en los libros... Por ejemplo, el tema de la comida. Y como es verdad que los argentinos somos mundialmente conocidos por la carne -en Europa no se consigue-, también es cierto que hay costumbres que suponemos totalmente internacionales y en realidad no lo son.
Yo recuerdo haber visto ET, el extraterrestre, allá por 1985 y asombrarme de que pidieran una pizza por teléfono y se la llevasen a la casa de Elliot. Claro, en Argentina no existía aún a entrega a domicilio masiva; con suerte encargabas algo en la rotisería e ibas a buscarlo al rato...
El tema es que en las principales ciudades de España, prácticamente no existe la entrega de comida a domicilio, con la excepción de algunas pizzas (que suelen ser bastante malas y carísimas). Se dice que en una época, hubo una empresa llamada "Telebotellón" que entregaba alcohol a domicilio, pero luego, con las leyes con respecto al consumo de bebidas, lo cerraron.
Y si a todo esto sumamos que los supermercados de barrio cierran al mediodía y los domingos no abren, el tema de la comida para un recién llegado es algo a considerar: si te olvidás de hacer las compras un sábado, difícil cocinar algo en tu casa o pedirlo un domingo...
Parece una tontería, pero no lo es: en Barcelona, que está poblada de compatriotas, ya hay un negocio, llamado -cómo no- Empanadas argentinas, cuyo logo recuerda al del noticiero de cine Sucesos Argentinos, que entrega a domicilio y por toda la ciudad, empanadas fritas, milanesas y supremas. No lo hace a caballo y a veces una brasileña contesta el teléfono, pero la comida es rica y los precios son accesibles, es decir, todo un hallazgo.
Y si bien el famoso jamón de España es buenísimo, pasarán unos cuantos meses antes de que se pueda acceder al mejor de ellos...
Los supermercados no suelen tenerlo, hay que ir a "charcuterías" o secciones de "delicatessen", con lo cual no se da una inmediata sustitución de la carne por el jamón.
Volviendo a los hábitos argentos, por suerte la yerba ya es más fácil de encontrar y además, bajó de precio; en el 2002, llegué a pagar 8 o 9 euros por un kilo de Taragüi (¡por favor, no hagan la conversión a pesos, claramente es una fortuna!). Encima había que ir hasta una herboristería que quedaba muy lejos, donde la exhibían como producto exótico. (¿Alguien se acuerda de las peripecias de Oliveira, el protagonista de Rayuela de Julio Cortázar, para conseguirla en París?) Pero no todo está perdido: yo tengo una amiga a la que a fin de año, la empresa donde trabaja le regala una pata entera de jamón de Jabugo, el mejor de todos. A mí, en lugar del jamón, me regalan un décimo de la lotería nacional. A lo mejor algún fin de año la sacamos y podemos cambiar el menú o, mejor aún, volver al terruño.

Gabriela Pedranti , Editora de www.aroundbarcelona.com

Aunque nunca lo leas

Azul, azul violento y continuo,
espesura de mil diluvios encadenados a la oscura fosa.
Aquel infinito liquido de sal que grita silencios de Barcos secos.
Aquel Azul que sueña un sueño de creadores de músculo y tendones.
Acaso hay una mujer de ojos de abismo que es la musa de ese océano inquieto.
Acaso el mar se originó solo para sentir el recuerdo de tus pies sobre su arena.
Acaso cada ínfima gota fue abrazándose lentamente para sentir tu sabor, mujer de Isla.

Ese profundo amor por los sillones

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Un ojo que vio demasiado salió volando hacia la luna, se enamoró de una piedra pero vino Neil Amstrong y se la robó. Ahora en la luna , creo, que escribe tangos, creo que con una pestaña que usa como pluma

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Hay cuchillos invisibles que andan por el mundo y a veces apuñalan fiero. La sangre de las heridas de los cuchillos invisibles tiene olor a mosca exprimida y es invisible también.

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Tienes la mano al revés. Pero no te preocupes en otro papel te regalaré un espejo de manos.
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Político, sexagenario, padre de familia ejemplar, limpio, inteligente, 7 asesores de imágenes y la sospecha de todo un país. Además desnudo.

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No Hoy yo

Una boda que es palabra y el silencio
de tantos cuerpos demasiados.
Una entraña repta y repta en esa habitación
de techo de esternón.
Un estrangulador de humos
Unos recuerdos secos son alfombra de esos
pies áridos sin zapatos con cordones
Un dedo que busca la letra
Ojala la saliva fuera mar que transforma
Inmensas rocas en aren itas
El extraño espacio hueco que recorre mi garganta
Y el no buscador de floresnubes se sienta
De espaldas al océano
No voy a colocar el punto y aparte
Que va al final
No hoy

Wallpaper Theo, mi gato que se enamoró de la Monroe

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Mientras posaron para la foto no discutieron

De Sir Ladislao Esteban

Decirle ese poema no escrito en un sol de palabras quietas.
Decirle a una Luna suave que suspira con sed de medianoche.
Decirle que piel, sobre su piel, sobre su piel, y estrellas.
Decirle mudas palabras ciegas de mi boca hechizada por tus ojos negros.
Decirle solo que ojala cada mañana un ángel transparente bese tus despertares.
Decirle que despiertes vida, arena, esperanza, risa, luz.

Y terminó sus días como un genio... pero metido en una botella de una gaseosa de afamada marca. No era muy dado a conceder deseos

Esa mano atrofiada que vivió en esa posición desde hace años renació un día, se estiró mas allá del cielo, acarició la luna, y se quemo con el sol, luego volvió a su posición a esperar su próximo despertar.
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Su éxito como sex simbol duró 37 segundos

Las viejas

Las viejas

“No, Concepción, es non c´elo!,” gritaba alguna desde el fondo del aula, intentando desafiar la sordera de la otra. “¿Cómo?” exclamaba Concepción sin entender nada y ajustando sus anteojos mientras abría los ojos, tratando de imaginarse remotamente qué significaba lo que decía la hoja que tenía enfrente, mientras su abultada cabellera se agitaba, a pesar de los litros de spray que visiblemente contenía. Mientras tanto, la professoresa (que dicho sea de paso, podría haber sido la nieta de cualquiera de sus alumnas) intentaba un tímido “Shhh” para conseguir el silencio que debería rodear todo examen. Era inútil. Todos los meses tomaba una prueba, y todos los meses sucedía lo mismo. A partir de agosto, desistió y dejó que se copiaran sin hacer comentarios. De todos modos, reconoció, nunca me deben haber escuchado. Las viejas asistían a su clase de italiano los martes y jueves de 16 a 17 horas. Viejas del barrio, que iban sumando amigas y conocidas a la clase, con sus recomendaciones en el mercado (“No sabés qué buena es la profesora”, “Jovencita pero sabe mucho”, “Y el libro tiene dibujitos muy claros…”). Las demás viejas no se hacían esperar: robándole una hora a la siesta, se iban a la calle Tucumán, con el librito amarillo bajo el brazo, y un cuaderno Rivadavia como los que deben haber usado cuando cursaban primero inferior. Alguna de ellas, de vez en cuando, sentía la honorable responsabilidad de aconsejar a las esporádicas alumnas jóvenes que intentaban estudiar italiano en esa clase. “¿A qué te dedicás, querida? Ah, ¿estudiás? Yo también estudiaba. Me anoté en Derecho…” Ante la tímida suposición de la interlocutora (“¡Qué bueno! ¿Quería ser abogada…?”), la respuesta –con una expresión mezcla de asombro y “entendiste todo mal, querida”- no se hacía esperar: “¡No! Me anoté en Derecho porque buscaba marido… podría haber sido Ingeniería, también”. Y el remate explicaba porqué ningún hombre ni ninguna mujer de menos de sesenta integraba esa clase: “Claro, cuando conseguí novio, dejé”. Mientras la vieja sonreía con superioridad, la nueva alumna abría los ojos y se escuchaba un resignado suspiro de la profesora. Sin dudas, la nueva alumna no volvería nunca más. Charlando sobre sus vidas en un cocoliche indescriptible, las viejas la pasaban bien. Un día una de ellas, la chilena, anunció que se volvía a su patria. Entre besos, saludos y pañuelos prolijamente bordados que secaban alguna lagrimita, la chilena, llena de fervor patriótico, sacó de su cartera una enorme botella de pisco, que procedió a servir en pequeños vasitos plásticos. La profesora, azorada, sólo alcanzó a decir “A Lidia no le sirvan, está medicada”. Todas asintieron, mientras Lidia seguía en su mundo, sin enterarse de lo que pasaba a su alrededor. Esa tarde salieron del aula con los chachetes rosaditos y los ánimos alegres.Sin embargo, y a pesar de las particulares condiciones de su clase, las viejas triunfaron. Bueno, casi todas. Al fin del curso, Concepción no pasó a segundo año, pero no le importó demasiado. Unos meses después, se la vio por el barrio con un librito azul de francés y un nuevo cuaderno Rivadavia, forrado con papel araña rojo. Cuento de Gabriela Pedranti, entre otras cosas hacedora de http://www.aroundbarcelona.com/

Desde que injertó esas aceitunas verdes rellenos con morrones
bien podridos en su cerebro su rating aumento en 3,5 puntos.

Hay un hombre que conoce todas las respuestas...
Lo que no sabe es a que pregunta corresponde cada respuesta.

Plano de telenovela.

Ella le va a decir lo que él ya
sabe.

De Cuadernito:

El día que murió Bill Gates

Otro dibujin de Cuadernito....

Que cuerpito!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

De Cuadernito 1

Un gran tipo llamado Roberto Sardi me preguntó: ¿ Que carajo es un artista digital?


Y Yo dije un artista digital es :
Un pedazo de carne en buen estado con globos oculares, una millonada de átomos que a veces se distraen, una emanación divina que se sienta en el inodoro 2 veces por día, una manada de células hipnotizadas por un rayo catódico, una escupida de algún demiurgo asqueado en una esquina oscura y tanguera del universo, un minicapitalista owner de una CPU interesante, un cúmulo de desesperaciones saltarinas y ansiogeneradoras, algo que de alguna manera y por alguna razón desconocida no fue zapallo en almíbar, un insomnio que vigila ser un sueño almidonado, un peluche de moléculas carbonatadas e indecisas a veces, un salamín tandilense incrustado en muchos años de terapia grupal, cuatro líneas en un periódico de pueblo de los martes, un Leiro a fin de cuentas...que tiene diez dedos...

Eres mi noche azul

Ban-ana

After club med

El napalm nació en Harvard. Veritas. Escribió Kurt Vonnegut.
Y no puedo evitar que la coca ligth llegue a mi garganta.
Debajo de mis párpados arde algún universo naciente e irritante.
Somos el cáncer del planeta, y la bomba de hidrógeno
Algo así como quimioterapia y rayos.
Empujo demasiadas palabras hacia mis dedos.
Pero en cuanto las veo todas juntas decepcionan.
Y si mañana todo mi ser es puro ojo,
Una conjuntivitis virosica podría deshidratarme rápidamente.
Si no viéramos a través de la nada no existirían las estrellas,
Estaríamos mas tranquilos y con menos poetas.
Ojo, que la ultima frase no esta nada mal si te detienes un tiempito.
Si sumara todos los pellejitos de mis dedos que me comí en mi vida,
Estoy seguro que me devoré un yo entero, autocanibalismo.
¿Tendrá que ver con el colon irritable?
¿Como terminar esto que ni siquiera es un relato interesante?
Deberé esforzarme para impresionar mas a los Internevidentes.Sigue así, dice la profesora que habita mi súper yo.