Los silencios son blancos, no, son espuma y pican,
A tajos devoran mayúsculas y afirmaciones heladas,
Se ocultan como lunares en donde caerán las hojas tibias,
Se ocultan de los que van a gritar negros y blancos sobre ámbar,
Los silencios recorren los temblores de los enamorados,
Los silencios recorren las cejas de los que van a morir,
Los silencios recorren las antenas de las flacas cucarachas,
Por suerte no soy poeta, tropiezo y no espero círculos ni cuadrados,
Por suerte no soy poeta, ni soy axila, ni humedad en la pared,
Por suerte no soy poeta, solo barro vidas y muertes en mi almohada,
Los silencios aguardan… el seco rio donde nadie nada hacia nadie.