Debido a problemas técnicos voy a repetir algunos dibujos

Pensieri, pluma y tinta sobre papel, 50 por 70 cm

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Pequeña silueta que danzas entre bordes y alas,
Mírame,
Milagro de pensarte y saberte agua, cristal, fiebre,
Quedarse quieto, en el centro del abrazo, mi fe, mi mar,
Nada más, lleva el silencio y deja los latidos, ahora.
Lo sé, mi mirada incierta no sabe de rodillas, no,
La cabellera siempre sueña con las manos,


Siempre.

Debido a problemas técnicos voy a repetir algunos dibujos

Odia su pie derecho

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Debido a problemas técnicos voy a repetir algunos dibujos

"La lengua sostenedora" pluma y tinta sobre papel, 50 por70 cm

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Chicos a cenar ¡Vamos! Pluma y tinta sobre papel, 50 por 70 cm

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Trizón corapas

Puedo estirar mi melena hasta la casa de la única ventana, allí,

La manzana apuesta, pero los dientes no están, no,

Dentro del sueño los recuerdos de otro sueño ¿Cómo?

Tu sonrisa de hinojo escondida tras tus labios afligidos,

La madera espera el jugo, el jugo secreto espera el día,

Los espejos y el rímel no pueden entrar hoy, no sé mañana,

Sangre, rouge y piernas, sangre, rouge y piernas, sangre,

Mentir el miedo, de eso se trata, mentir la noche de mañana,

Derretir el codo del Adán desagradable, lastimar su cabellera,

La mentira es arrojada, no debe descubrir el grito aniquilado,

La oscuridad esperada, el viento y tus tendones, los cuellos reales,

Tiemblan los bordes, las vísceras angostas, el jardín, las patas chuecas,

No hay asesinos, no hay asesinadas, el corazón no se horroriza, luz,

Es solo el tiempo, su arado bienhechor de arrugas, su lengua de gato.

Los segundos disfrazaditos de arañas recorren las mandíbulas,

Siempre

"Ya te voy diciendo esta semana santa la pasas con tu papa" Pluma y tinta sobre papel, 50 por 70 cm

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Cambiar un cuerpo por un sombrero

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Hombre que opina que las mujeres inglesas usan mucho maquillaje

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Ya sabía que los reyes magos no existen y ahora lo de la mujer nube no va a soportarlo

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Cinco años atras, con mi valija y algunos trastos desde el aeropuerto no pude evitar bajarme en Louvre, y no creer, llorar un poquito, ilusión, hoy anhelada ilusión

Desesperada piel, enemiga de todos los espejos,
Arrancada a un suelo negro, caramelo herido,
Parpados de sal y tela, bebedores de persianas,
Parpados asustados, acurrucados entre lentos horizontes,
Debajo de los labios los relieves, madrugadas y algún tren,
Labios albinos, lamedores de arena, sin sed, sin simetrías,
La frente vertical, esclava de todos los enojos, inevitable,
La cabellera amenazada, los cortos días sin molares,
El puñal inútil en manos que prometen, sin temblar,
Desesperada piel, no puedes, como tu corazón o las arterias.



Su enorme corazón viajante

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Pidiéndole al mendigo

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Si miras sus ojos notaras que, entre otras cosas, están cansados

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Imagen puramente superficial

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Los villancicos de Formoso, tinta y pluma sobre papel

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Pizarrón


Las palabras escondidas en la tiza partida,
La lengua aturdida atacando el paladar,
Esa lagrima mínima viajando hacia la boca,
Ese beso imaginado, tibio, absurdo, final,
Todos los gritos inundando las arterias,


Verdes…


Las manos, el aplauso acurrucado, presto,
Amasijo de tintas, papeles blancos y una pluma,
La nerviosa lengua, la retaguardia de los dientes,
Un domingo innecesario y peras inmaduras,
Las estrellas que envejecen, la mentirosa luz,
Los arboles negros y ruidosos en agosto,
El silencio color piedra de los gatos,
El sueño rompelabios, el ángel gelatina,
Todo el aire que ha escapado a mi respiración,
El sudor, la sangre evaporada, la pellizcada sien,
La luna malcriada, el deseo, los ojos bien cerrados,
Todos los monjes, las cortinas y las tinieblas,
Ese instante, las almohadas, los navegantes pies,
Una escena que se escapa del teatro, la mañana,
Las imágenes tentadas que huyen hacia sus horizontes,
Querer volver, a veces se ha logrado, no tudei,
El cuerpo quejoso, la cintura, horizontal, vertical,
El interminable camino al baño, el orín, la tabla inevitable,
El responsable aseo, las manos y la cara,
Finalmente el espejo,
Las miradas,
Lo real,


La tiza.

Plumas y negro carbón liquido


Pregunta, pregunta, siempre las preguntas, desesperadas, con rostro de rinoceronte, entre el borde salvaje y todo el ropaje labial, entre corduras enloquecidas y locuras frescas, confrontaciones y contradicciones, contorsiones, consolaciones.
Rituales de Rataplan que arañan todos los intentos, que encapsulan, que nos quieren colocar en el lugar que no inventamos, pero a veces descansamos a su sombra, necesitamos un dioscorderosilla.
Pero las líneas negras que horadan al papel son libres, libres e inquietas, como tiemblan, repletas de todas las cegueras, pero siempre bailando líneas.
Pueden mostrar cielos, vientos, dientes, pasiones, pequeñas estrellas que iluminan y no, e inmensas densidades de una cabellera negra.
La tinta es el alfiler, no, la aguja, que va cosiendo personajes, con hilo de pan azimo, Personaspersonajes que no entienden, que luchan, temblorosos, jadeantes, tratando de atrapar puñados de aire puro y cada tanto una ducha.
Blancos, blancos espacios que flotan, se besan, se acarician, se aman, se abrazan, siempre en el borde ¿borde de la línea? ¿borde de los dedos? ¿ borde de los bordes?
Y siempre desnudos, frágiles y fuertes al mismo tiempo, con el dolor de saberse no cobijados por la tela que tejemos entre todos.
Y siempre desnudos, rígidos, relajados, serios, sonrientes, bailando sin saber qué bailan.
Allí están, cada uno de ellos, reflejados en los espejos sin reconocerse.
¿Y de nosotros qué? Sentados a un costadito no sabemos cómo…

Nos robaron estrellas, mataron mis lunas,
Esa lágrima única, inmensa, infinita, llovida,
Arquean mi espalda, desgarra mis hombros eléctricos,
Ven, dime cómo me llamo, susurra mi nombre, dime,
Ven, pídele a estas líneas que beban mi aliento, mi paladar,
Te pido un segundo, te quiero a mi lado, cerca, ahí,
Me dejaste todas las sombras que creo tu cuerpo bajo el sol.

Pero todo cae en la garganta incorrecta,
En la mano perdida, en la tinta furiosa,
Pero aún sueño con un cielo imaginado,
Demasiado sueño.







.

Mis tenaz musculo, aroma a madera vieja,
Antiguos helechos rojos y un otoño sin hechizos,
Mi garganta, las espinas disueltas cada noche,
Una mirada inventada huye anclada hacia una selva,
Mis manos, la tinta rebelde, el papel de peras dulces,
Las letras, mis letras secretadas, soñando intenciones de poetas,
El suelo, ese dios horizonte, la ciudad, los terribles relojes, la esquina,
El abrazo, de mis sueños líquidos, se deshace entero en la vasija,
Los recuerdos, tan brillantes ahora, de dos manos que deseaba eternas,
Siempre mis cabellos, con senderos para tus manos celestes, siempre,
Cuerpoviento soplando sonrisas para alejarlas del olvido, claro que si los labios,
Mis pecho resguardando un rostro, de ti, en esos únicos segundos reales,
Arrancando nieblas con mis uñas, con mis dientes, con tripas empecinadas.

LLUEVE OTRA VEZ / SILVIO RODRIGUEZ

La exhalación se queda en las arterias, goteando, horadando,
La lengua nocturna saborea los silencios inventados por un corazón,
Allí donde llegó puede medir la soledad en siglos y viscosidades,
Su sombra arribará mucho mas tarde, esclava de algún sol tedioso,
Ha guardado su nombre debajo de la piel del muslo, invisible, inútil,
Intenta extensos nombres, los escribe, los guarda en su cajita de arroz,
Se ha guardado un diente para sonreír, y un labio por si cabe un beso,
Temprano, siempre, expele las palabras aprendidas, las coloca en barquitos,
Al mediodía inventa un mar rabioso, con agua de porcelana y mimbre,
A la tarde despide a los barquitos y saluda con su pañuelo las partidas,
La inspiración confunde a sus pulmones, se creen halcones agresivos,
Vestido de cirujano extrae las caderas y las miradas imaginadas y una piedra,
Todas esas cosas encerradas en un pliegue de un iris, temblando, gimiendo,
Mira la tierra húmeda, sus huellas están ahí, lo aguardan, toman té de menta,
Mira el cielo, nunca dejan de caer dioses y diosas, no estallan al tocar el piso,
Mira su ultima mirada, se quita los ojos y los deja entre la savia lenta de la higuera,
Esa enorme maquinaria de carne y curiosidad descose la inmovilidad,
Sin embargo deja pedacitos de espalda en el sendero, por si alguien lo busca,
Pero no se da vueltas a mirar, si lo buscan que lo alcancen.

"Al gato me lo llevo yo" Pluma y tinta sobre papel, 50 por 70 cm

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Vino el doctor, con ropa negra, camisa blanca, serio, serio,
Él si que sabe, es Doctor, apenas me mira, mira el suelo, un rato,
Dice: lo siento usted es un metatarso, si, recubierto de tejido áspero,
Lo bueno, siguió, es que sigue con cobertura médica, y mis visitas,
Lo malo es que no se podrá vacunar contra el Aspergillus Honoriensis,
Nunca me animé a preguntar a un doctor, con su gelatina de verdad,
Nunca dejé de aspirar y exhalar cuando ellos lo requerían, siempre,
Nunca dejé de toser esa tos de madera a balsa cuando lo mandaban,
Nunca le clavé una puñalada cuando me ponía el cosito metálico, del estetoscopio,
Siempre estaba frío, pero yo valiente como soldado napoleónico varado en Rusia,
Pero esta vez, no.
Podría decirme, dije, que soy nuevamente doctor, despacito ¿si?
Él con voz de buque de guerra me deletreó M E T A T A R S O,
No reflexioné, ningún pensamiento pudo pasar por mi pituitaria,
Arrebaté ese bolso odioso negro que llevan los médicos, saqué una gasa,
Con habilidad irreconocible la afile, brillaba, limpia, con brillitos dorados,
La rebanada del brazo derecho del doctor no brillaba, era rojo y lepra,
Rompí un diploma cerca de su nariz, con cuidado tapé sus fosas nasales,
El diploma no era de medico era de cocinero de papillas bajas calorías,
Ese material es superior al diploma de medico para tapar fosas nasales,
Acudí nuevamente al bolso otra vez, extraje un bisturí tan bello,
Luego de un tratamiento con ácidos y algas marinas verdeazules,
Quedo como un pequeño martillo, muy bonito, artesanal, simple,
Con velocidad tremenda uniformemente constante comencé a martillarle,
La cabeza pelada, respondía con bellos sonidos dignos de tribus ancestrales,
Esta operación duro 48 días, no dormí ni comí garbanzos en ese lapso,
Hasta que llegué a un color morado y dupliqué el volumen de su cráneo,
Estaba feliz, el resultado estético era mejor que lo esperado, faltaba refinar,
Unté su cuerpo en miel y arrope, con una pesada plancha alisé sus orejas,
Muy bien, muy bien, me felicité a mi mismo, las musas me habían acompañado,
Llamé a mi abuelo, le dije que lo entregara en la sala 5 del hospital Korres,
Tomé posición de metatarso, suspiré, y descansé, quizás por años, siglos porque no,
Eso si apenas despierto concurrí a un citado nosocomio a vacunarme,
Recordaba muy bien ese poderoso fungi ASPERGILLUS HONORIENSIS.



Él quiere dormir, su cuerpo no, su pelo si, sus uñas no, su pijama si, sus pantuflas no, su habitación si, su casa no…

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"4to intento de creación de una mitología, triple nacimiento" pluma y tinta sobre papel, 50 por 70 cm

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Nightmare I y II, 26-02-2011



La salada eternidad de los caballos desdentados,
Ventanas tatuadas con luz azul del borde de sus ojos,
Inútiles maquinas, sin aceite y sin vapores silbadores,
Silencio el grito de madera y podredumbre de un perro quemado,
Un televisor, contorneado por un loco eclesiástico, sus horrores,
La soledad, manta de cuero que flota y mantiene piojos en sus costuras.

El horror y volver a enfrentar los parpados martillando invenciones.


Barcelona, una, calle, Passeig de Gràcia, el Corte Ingles desvencijado y gitano,
Mujeres con vestidos impresionistas buscando ratas para calmar sus arrugas,
Una plataforma a la que llego, herido de ilofilos, con una pequeña pantalla,
Volverse nave el lugar y mostrar el terrible vuelo de burgueses volantes,
De sus carros tiran brasileros, esqueléticos, con sus remeras verdeamarelas,
Sus muertes y sus rápidos reemplazos, la voz, desde un centro”No sé cual”,
De Osvaldo, alguien tan lejano, seguro padre hoy, dentro del sueño joven, ansioso,
Explicándome como podía medir los parásitos dentro de mi cuerpo, lo empujo,
Me da asco, se deshace. Ella esta a mi lado, invisible, agazapada,
Comienza el enorme evento de caballos, barro negro y exterminadores,
La cola bella y peinada de un alazán se enreda en una rueda del antiguo camión,
El bello corcel es chupado por la rueda y destrozado, planetas de carne fresca,
Orbitan mis manos, como trozos después de un sable y hábiles manos,
El grupo de carretas cae y aplasta cientos de potrillos recién destetados, tanto hiere,
Con todas mis fuerzas trato de evitarlo, empujo con vidrios al corcel mostaza que esta al frente,
Su cuello y sus ojos se dan vuelta hacia a mi, sus ojos son círculos de furia y agua,
De pronto sus dientes, casi en mi cara, se muestran, marrones y secos, vitales,
Con barros colorados, arcillas moldeadas con moscas, zumbadoras permanentes,
Son atroces, con violentos escarabajos escaldados rumbo a mis labios, es mi horror,
De pronto, esa extraña nave se despierta, es de día, alguien palmea mi espalda,
Ya no hay nadie a mi alrededor, solo yo miraba hipnotizado las imágenes, tengo huesos,
Sin saber como desconecto los mandos, un teléfono móvil y el control remoto caen,
Se quiebran, se deshacen, rebotan contra el cemento armado, nunca hubo cemento tan solo y limpio,
Estoy de pie, lloro, suplico un sueño tibio que cierre ojos y bocas, lo deseo.
Pero solo aparecen estas memorias, ni siquiera sé si vale la pena rescatarlas.

Así se quedó, mirando la escena, por años sin decir nada

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Un gato no puede orbitarme,
Tampoco incrustarse en mi paladar,
Pero su cola se moja en mi jugo estomacal,
Coloco un diente y una uña, un diente y una uña,
Si es infinito este trabajo nunca pensaré en un cielo de pelos,
No puede existir un cielo de pelos, es abominable, si lo es, si ¿no?
Pero sus uñas se terminan y sus dientes, que pequeños sus dientes,
Mañana iré al banco a guardar sus maullidos en una caja fuerte, no, mejor no,
Mañana pensaré en él, recrearé esas milésimas de segundo de un salto,
Ahora debo dormir, descansar mis venas, no soñar cabellos negros,
Ahora debo cerrar mis creyentes ojos, no soñar caballos negros,
Ayer inventé sudores diferentes para la espalda de un Cristo,
Hoy debes dormirte, vueltas y vueltas, claro calor,
Es ese gato celeste que pide por sus dientes,
Deberá comer papilla, papilla de algodón,
Jaja, les teme a las ratas y se inunda,
Con agua tibia, bendita, dulce,
No te roces con mi pierna,
Silencio ¡eres un gato!
No un cangrejo,
Lame tu pelo,
Me miras,
Duermo.



Luego rezará toda su vida, pluma y tinta sobre papel

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El ángel Gabriel se acerca pero no anunciara nada, pluma y tinta sobre papel,

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Que mina esta, sus besos te dejan sabor a huevo frito, de los huevos marrones.

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Había una vez un Cristocaracol, 50 por 70 cm, tinta y pluma sobre papel

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Ese Cristocaracol, verde, agua, sudor sin mantos secretos y el pie,
Los tendones inmóviles, los músculos atentos, un “No por ahora”
Un jardín demasiado estrecho, no es otoño, la huella inútil, cautiva,
Un jardín de inesperadas lunas, sin terciopelos, alarmadas, sobre sillas,
Un jardín que aguarda la fruta sin semillas, el entierro del muslo y de la tibia,
La nerviosa lagartija, comedora de azúcar, de azúcar y de rojos, de rojos y piel,
Un jardín bestial, sin pecados, sin predicados, con cielos de molares y pupilas,
Un jardín sin jardinero eficaz, sin canteros simétricos, sin injertos, sin tijeras,
Un jardín amansador de alimañas, sin Vivaldis ni estaciones, sin peces ni moluscos,
Allí, sin justos ni carceleros, sin valientes ni azucenas, hastiado, único, sonriente,
Allí, sin la planta del té, sin los enamorados, sin espinas blancas, sin beso delator,
Allí, se quebrarán los huesos al tocar tierra, se beberá el pulmón desatento, inpiel,
Allí, la mirada y los ojos, separados de un golpe metal serán Ofelias sin manos ni muñecas,
Ese Cristocaracol, suplicado por los dientes tartamudos, sudor en nuestro manto iluminado,
El pie, el pie y la pisada, el pie y el barro, el pie y el secreto seguro, el pie,


El pie.

1, 2, 3, quiero ser un ejemplo y salir en televisión y en la revista “Hola”

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La caricia

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Malditos roedores, 50 por 70 cm, tints y pluma sobre papel

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Este país necesita mano dura

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Me tenés podrido con la misma historia

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Cuando puedo, a veces, me escuendo

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El hombre que no sabía que hacer con la mano derecha

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Todo empezó por un lunar pluma y tinta sobre papel, 90 por 70

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Siempre hay una luna,  90 por 70 cm tinta y pluma sobre papel

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Una mesa, un mantel, la lluvia, aquel aroma,
Antiguos segundos, de un solo beso, uno,
La piel bien doblada, el ojo seco, la silla,
La garganta, entre el pulgar y el índice,
Diecinueve, el parpado sobre el erizo,
La condena, la lluvia otra vez, no hay lunas,
Esa brusca hilera de corazones tercos sin latidos,
El bruñido metal que jamás ha servido, la línea,
Todas las líneas, los colores obesos, el punto,
La mano, el mar dentro de la mano, sus peces,
La espalda, el paso esmerilado, la nieve, seon,
El cuello, el fatigado ilusionista, el renglón callado.

El hombre que transformó las lagrimas en pelos

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Quiere meterse en su casita pintadita de colores de televisión, pero ahora no entra y no sabe porque

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El ciclista que transporta nubes en su cabeza de un lado para otro

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Después de 15 años se animó a decir: no sé

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¡A no copiarse chiquilines!

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El caminante siempre miraba para atrás y lo único que veía eran las cosas que se hacían cada vez más chicas y “a lo último” se perdían

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Fin de semana largo, 90 por 70 cm, pluma y tinta sobre papel

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Despacio pintaba silencios e ies en los tímidos labios tiernos y alcalinos,
De rodillas, eligiendo pinceles demorados, de espinaca blanca, chuecos,
Recorriendo el espinoso surco de músculos reptantes, violetas, generosos,
Conocía el rostro, lo paría en medianoche con hechizos de arroz templado,
Rió cuando reconoció esa ceja bocetada con la sombra de un gran pez,
Era un rostro, no, eran miles, poderosos soplidos de aire fiel y nieblas,
La piel, esa vela esbelta, plena, de aquel líquido barco, robado a las tormentas,
Esa furia al partir, con golpes de luna llena, un tímido cometa, corazón de azogue,
El perfil de la loba madre, necesario es el filo de sus dientes para las inermes manos,
Alcanzar la cumbre de un tobillo de la divinidad, deshacer la nube y alcanzar el grito,
Disolver todos los espejos mentirosos con saliva de felinos, de serpientes, de cangrejos,
Mas luego, recostarse sobre su vientre, dormir y barrer los sueños en su salada boca,
Pintar tímidos labios en alcalinas y tiernas ies, despacio, muy despacio, más despacio.

De este lado los buenos y de este lado los malos

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Todos los días toma el mismo camino, si encontrara un árbol transparente con peras de bronce se pararía asombrado a observarlo pero como alarmas es de madera con hojas verdes nunca reparó en él

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Sueña con ser Marilyn y tal vez Marilyn soñaba con ser ella

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Él, arropado con la sombra de una acacia, y tierra en sus tendones,
Caminando sobre dientes desgastados, secos, crocantes, inútiles,
Atravesando cuerpo tras cuerpo, sintiendo órganos y huesos, labios,
El corazón que late es duro de horadar, con su aliento y su vapor rebeldes,
Ese camino indeseable pero obligado, elegir el blanco caminante,
Odia las uñas, dejan cicatrices, ríos de colágeno claro, mucosas,
Cada cuerpo invadido delata su anormal ceguera, sus sueños a veces,
Ser el ángel que te halla, susurrando que serás la visión del sudario,
Ser el ángel de alas atrofiadas, con irritados muslos y talones de hielo,
Ser el ángel separado de sus cielos, conjugando todas las arterias,
Preferir ese amanecer, con un sol pequeño y piel saltada con ajo,
No se cansa, no puede cansarse, el universo ríe, los búfalos también,
Hoy, como todos los viernes, intentara volar, correrá, se arrojara al vacío,
Hoy, como todos los viernes, el suelo y sus mejillas se besaran otra vez,
Su sangre se secará, su mejilla sanará, su angustia pedirá otro viernes,
Imagina entonces ese útero tierno, líquido, inexistente por ser de ángel,
¿Por qué no buscar el vientre diferente pero igual? masticador de gallos,
Pero él es un atravesador de humanos, devolver la arena al mar, siempre,
Sus pies ordenan, el aroma delata, sin pausa se encamina, no hay culpa.
Como un río
Si, como un río



Algunos de estos tres se pregunta en que unidades se mide la facilidad

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Iba por la misma página del libro desde hace 187 días

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Fui seleccionado en el Salón de Verano de la SAAP con mi dibujo "La familia de tu madre" tinta y pluma sobre papel 70 por 90 cm

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"Comienzo de una nueva Mitología", 70 por 90 cm, pen ink on paper

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Una vez entró un poeta ella se dio cuenta y enseguida no dijo nada

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Una vena fatigada y mil anzuelos clavados en las inútiles retinas,
Sus parpados y las espumas, el dolor de la sal, sus lenguas salpicadas,
Sus pies apartados, buscando nubes encontrando ojales y una orilla,
¿Regresara? Sentado, con su cigarrillo hundido en mar de leche,
¿Regresara? el cuello quebrado, la enorme astilla suturando sus cabezas,
¿Regresara? Una infinita fila de lomos blancos de caballos ensillados,
Sus rosas de hojaldre y ese tobillo serio, rojo, dolorido ¿imaginado?
Inventa una cabeza que escupe espinas que devoran espinas vegetales,
Inventa un esófago azul, con almidón y fuego le quita lo rugoso,
Inventa manos torpes y una maquina que convierte  piel en gajos,
La vieja acostada, masticando amores sin tragarlos, sin sentir su sabor,
La vieja pies de luna, acaricia la nuca, se guarda la moneda, empuja,
La vieja vientre de aceites, lo ha elegido y sonríe con sus dientes en la mano,
Suplica crear un dios para sentirse creado, no sabe moldear alas ni cielos,
No esta perdido, conoce los rituales de todos los árboles del bosque,
Sus brazos ya no están,
No recuerda como se respira, no recuerda ese corazón y se da cuenta,


Sonríe,
Sonríe, escucha el remo,
Sonríe, la barcaza golpea el muelle,
Sonríe, la laguna hierve ese escarlata perpetuo

No se llena ( Fragmento)

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Que gorda que está tu hermana, 70 por 90 cm, pluma y tinta sobre papel

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"No quiero Canguro"pluma y tinta sobre papel

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" ya voy cariño " tinta sobre papel

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Una rebanada de Dios se pegó a su rostro,
Intento huir de todos sus pasados, paso a paso, hacia atrás,
Dios flameaba en sus parpados, sus manos de saliva ahora,
Su lengua ardió como una vieja zarza y buscó la ceguera,
De su mentón goteaban ácidos y volaban pequeñas moscas escarlatas,
Daba vueltas y vueltas, con su traje de abdómenes silenciados,
Estiró sus dientes, los estiró más y mordió al gajo de deidad,
Dios era salado, picante, difícil de tragar, se pegaba a las muelas,
Sus orejas acudieron a rehacer aquello que se llevó la mordida,
Una erección era impensable, pero pasó y sintió culpa,
Cercenó cualquier imagen de esa parte de dios en su rostro,
No sabía que era madera la que soportaba su espalda atragantada,
Su rostro dolía más que cualquier metal que besara el hueso,
Consiguió afilar sus tiernas pestañas, oscuras, inútiles para sus pupilas secas,
Abrió y cerró los ojos mil años o más, alas de colibrí, repitió y repitió,
Solo herir deseaba, arrojar un firmamento doloroso a su creador,
Recordó los rostros sin saber los nombres, su paladar caía de a poco,
Recordó también que el frío lastima más que lo que arde y crepita,
Recordó cada tono que forma un latigazo y la brisa escarmentada,
Sus labios se unieron para no separarse jamás, su nariz poco importaba,
Imaginó un enorme ejército de felinos, imagino sus dientes transparentes,
Invadieron su nuca y su garganta un millar de palabras minusválidas,
Los músculos de su mandíbula nadaron hacia una costa de pezones,
Imploró, sin decir, que le dejaran dormir, nadie se animó a despertarlo,
Allí quedó.
Solo, tibio.
Inmóvil sobre la tierra, esperando a los hambrientos.