30 dic. 2010

Esa mujer cuyo pelo es de papel y cuya piel es de lápiz negro

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29 dic. 2010

Demasiado amarillo para que te regale un lago,
Prefiero intentar con una tajada de Venus,
Creo que mejor sería una hoja agitada por vientos, secos,
Ahí esta, un Olifante, me hechiza esa palabra tanto como Leviatán,
Ese verso anterior se escapó de su espacio repleto de brillantina,
Otra vez el verso anterior se rebela y ataca espacios que no corresponden,
Odio cuando mis manos no se deciden a cortar un verso donde corresponde, repito corresponde,
Acabo de expropiar mi ombligo para avisarle a mis manos que paren con esa obstinación,
Decididamente mi carrera como escritor rimbombante y prestigioso empieza a diluirse,
He de usar mis métodos mas exasperantes y para ello acabo de morder mi pulgar, pero me duele a mí, no al pulgar,
Estas palabras son insensibles a mi sensibilidad, que es un don que tengo desde que me cortaron el cordón umbilical que dicen que no duele y a mi me dolió,
Acabo de recibir una carta documento de la Real Academia Española para que me exilie en alguna galaxia no muy cercana,
En algún momento la imagen de un perro iba a ser parte de este poema de miércoles donde la palabra “perro” no es conveniente a la música del poema,
Lo único importante era que perdí mi alicate y tengo una uña de mi pie derecho muy larga,
Olifante es una bella palabra y por lo menos apareció en este poema extra ordinario dándole un touch literatulezco
No pienso corregir ni una coma,


Nunca,


Jamás,


No.


Mentira, corregí un para de tildes.
No quiero que derriben mis árboles
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28 dic. 2010


“Te dije que no como cartílagos” 90 por70, tinta y pluma sobre papel

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26 dic. 2010

Observó diez veces su rostro y diez veces le dio asco,
Sus mejillas filosas cubiertas con alas de mosquitos,
Sus cejas de miel negra, sus labios heridos, absurdos,
Su mirada salpicada de rojos y amarillo inútil,
Unas pocas palabras ocultas detrás de unos pocos dientes,
Sabiendo que sus uñas son ahora de cartón, viento y un tren,
El pelo sacudido por vapores horizontales, toscos, indecisos.
Empapeló esa "mañana" y la guardó en el ropero con las otras,
Sus ojos limpian con lavandina las hurañas pestañas, blancas,
Dios sigue cayendo por su pierna rumbo a mi pie compasión,
Dios atraviesa cada suelo. No ríe porque nunca fue humano.
La bendición de una hojalata, el camino de la fruta caída,
No hay pecado, nunca lo hubo, no hay misas, no hay inciensos.
A lo sumo, la grosera palabra, la que hiere, “arena y aire”
“arena y aire”, la caracola sombra del pañuelo que le seca,
Su frente buscacielos, su menton buscasuelos, una vena,
Nunca termina, tampoco vuelve,
Y como todos los domingos escuchar sentados en una puñalada.
Entre todas las locuras él eligió esta. La de ser carne débil, bestial, que tiembla y llora poco. Que es condenado al sueño de siempre, sin cielos, sin sabor salado

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23 dic. 2010


"os angeles escupidores y la partera"  70 por 90 cm , tinta y pluma sobre papel
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Sabes extraña amiga



Soy la gota, me deslizo en tu cabello noche negra,
Respiran mi piel, mis músculos, mis huesos,
El estricto sonido del reloj no se da cuenta, partí,
Atravieso mil mares y aquella ola dulce voz,
Tan cerca y no lo sabes, la brisa de tus manos al moverse,
Afilo la uña tibia, un pequeño corte y entro a tus sueños,
No lo sabes, juro no lo sabes, cercana amiga,
Fui tormenta, trigo bailarín, hojas y cuencos,
Recorrí toda tu mirada, salpique azúcar cerca de tus pasos,
Sé que no seré poeta, solo soy estas palabras apuñadas, en tus pupilas,
He lavado tu alma con mis labios, la tengo que secar con el olvido,
Así ha de ser, no puedes recordarme, dibujo aguaceros de sonrisas,
Así ha de ser, siempre tan cerca, acarició al sueño, lo saludo,
No lo sabes, juro no lo sabes, extraña amiga,
Te aguardaba, latidos en un vientre y ese llanto,
No lo sabes, juro no lo sabes, la mañana, si, la mañana.
La mañana, lo sé.
Amiga.

21 dic. 2010


¿Saben cuantos tigres quedan? 90 por 70 cm tinta sobre papel
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20 dic. 2010


La familia de tu madre, 90*70 cm tinta y pluma s/papel
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El lobo se morfó a la abuelita, Caperucita feliz porque la abuela era una rompe cocos.
Lo que no sabía el lobo era lo mal que caen las abuelitas en estas épocas

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19 dic. 2010

Como si fuera un dios cansado el dibujante lo hizo incompleto

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13 dic. 2010

11 dic. 2010

This Mortal Coil - Song to the Siren "Cocteau Twins"

En cada sueño, con uniformes celestes o con manos gelatina,
Con pechos aroma a sol o soldados de espinosa lana,
Con saliva de cristales vertebrados o relojes desmayados.
Siempre está.
Ella siempre está, es mujer lo sé, me mira lo sé, ríe lo sé,
Sola y trasparente, piel espuma, sentada o parada sobre un pan,
Con sus pequeñas manos que arrancan mil labios para un té,
A veces pinta paredes con manteca y azúcar, arroz y sopa,
Ella, con colores dorados entre piernas tibias, gordas, trémulas.
A veces toma una rodilla del sueño, la muele, la saborea,
Ella, con cabellera de lápices rojos y azules, sin violeta tampoco verdes.
Sabe que la he descubierto y afila su destreza escondedora,
Arroja olvidos ardientes a mis pies pero he mejorado mis saltos,
No sabe lo que sé, se vuelve cama sin hacer o una nube de alfileres,
En cada sueño la miro unos segundos y ella hierve odios e insultos,
Tiene miedo ¿acaso he inventado para ella cada miedo de mármol?
Llenamos vasijas de silbidos y temores, ja, su rabia papel biblia,
Cuanto más invisible se vuelve más la puedo ver, y soy ciego ahora,
Hay un último beso a las almohadas, el despertar es un fósforo negro.


El ultimo intento antes de mis pestañas mariposas,
Le arrebato su luna, hoy la llevaré en mi bolsillo, ahora tú me lees, esto escribo,
Río, ella ríe también, supongo, lo que era luna son tornillos con tuercas saladas.

9 dic. 2010

En este caso Polifemo era un bebedor empedernido y fue Ulysses el que murió de un paro cardiorrespiratorio por el esfuerzo de pisar uvas

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4 dic. 2010

2 dic. 2010


No creía en dios, murió, pero fue al paraíso. Pero el creía que había cambiado a un trabajo peor

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