30 oct. 2006

O Da De Do Du Di , Du Da, Du Da, Du Da Da Dey ( titulo en sol mayor y fa descangallado)
Ayyyy, me duele un dedo y es el dedo gordo del pie
Es una locura comenzar un poema que iba a versar sobre Ángeles
Con esa frase casi sollozante que empieza: Ayyyy, me duele… bla bla
Es que el dedo, la mas lejana de mis partes de mí me duele.
La mas lejana de mis partes si es que el centro de uno esta tirando para arriba.
¿Acaso un dedo gordo no podría se el punto G del la iluminación astral/ancestral?
No hay parte humana mas cercana a la madre tierra.
Porque el cerebro, tan gelatinoso y grisáceo debe llevarse todas las luces.
Me duele el dedo gordo, ayyyyyyyy, y el es mi musa compulsiva.
Además de ser un gran creador de uñas redondeadas y durísimas.
No es el dedo gordo acaso aclamado en los estadios pletóricos de almas
Que gritan cuando este da el puntapié inicial.
No me digan que los que juegan al fútbol con destreza no usan el dedo gordo
del pie.
Porque lo he visto con propias pupilas.
Además si estuviera más próximo a mi oreja seria ideal para rascarla,
Y si bien esto no tiene fundamento científico alguno, lo afirmo así de una.
Ohhhh poema del dedo doloroso, Ayyyyyyyyy, como me dueles pequeño batracio
anuro y sigiloso que indicas el rumbo al pie.
Ohhhhh poema del gordo dedo doliente, el golpe con la pata de la mesa fue solo
un accidente.
Ohhhh alabados los dedos gordos de todas las personas de bien, y mas aquellas
que lo miman con limas y trinchetas.
¡¡¡¡He dicho!!!!!!

26 oct. 2006


Nada nuevo para decir, y corría a contárselo a todos.


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25 oct. 2006

Lluevo otra vez

Estoy lloviendo justito ahora. Y no le pedí a ningún genio ser nube.

Tampoco halle ninguna lámpara que pudiera contener un genio.

Odio llover justo hoy, debo ponerme traje para una importante reunión de negocios.

Bueno, por lo menos no hay rayos ni centellas, ni tampoco he tronado.

Sentado en una silla metálica, una de mimbre se estropearía, estoy haciendo control mental para parar de llover:

- Inteligencia Emocional ven a mi!!!!!!

Nada che. Voy a poner CNN para ver el pronóstico del tiempo, ¿porque los conductores de CNN son una mezcla de androides y Capitán Escarlata? Siempre muestran generales que explican y explican y detrás tienen la bandera de estados Unidos. Ahí viene el pronostico: Calcuta, Paris, Bogota, San Pablo… no dijeron nada de mi o sea que ni se si seguiré lloviendo.

Estoy pensando que mejor tomare agua, bastante agua, porque estoy lloviendo demasiado y podría pasar totalmente a estado liquido. Extraño el agua con gusto a cloro, mi medico me la prohibió.

A ver, me tomare la fiebre, ¿donde esta ese maldito termómetro?

¿Cuando ordenare un poco este cajón? No es posible guardar los rencores junto con el pasaporte. Acá esta. Upa la temperatura esta bien 36,8, sin embargo me preocupa mi sensación térmica. Mmmmm.

Admito en este momento que estoy en un momento crucial de mi existencia, no es posible tener semejante sensación térmica apenas levantado y lloviendo como estoy lloviendo. Sorry, no es bueno que siga escribiendo.

23 oct. 2006


Pajarojo ( si lo pudo subir, sitá, pero yataa )

Este dibujito salió en Billiken, y es uno de mis preferidos, el Pajarojo.

Luis Freitas le había hecho un lindo texto para la sección Pequeño Ridiculusee Ilustrado que haciamos en la revista. El texto está, pero ¿anda a saber donde?

Asi que imaginen ustedes que seria de la vida del Pajarojo.

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21 oct. 2006

Moto Neta Sospechosa

Tengo una moto, una Honda CG 125, la que usan los motoqueros, es muy practica, y para ciudad es lindisima de manejar. Pero quiero contarles lo que me pasa con la moto a veces.

Cuando paro en algún semáforo, especialmente en la zona Norte de la Capital, y me detengo al costado de un auto, especialmente en primavera, me miran de manera muy pero muy particular y suben los vidrios.

Por supuesto que me doy cuenta que el miedo al robo, hurto o como se llame es grande. De hecho no podría decir que no mantengo ciertos recaudos al respecto. Pero aquí quiero hablar de la mirada anterior que recibo a la subida de vidrio.

Si hay algo que tiene mas contundencia que cualquier gesto o palabra es una mirada. Y hay miradas que no dan lugar a dudas, Que colocan al mirador en una posición y al mirado en otra tan diferente.

No saben como te miran, como algunos ojos delatan una mezcla de sospecha, temor, lanzan llamaradas de odio y un ¡Ojala que te mueras! Que nunca será dicho que es terrible.

Eso me pasa muchísimas veces. Entonces pienso: ¿a cuantas personas habré mirado yo así? En una estación de subte, en el tren o el colectivo, cuando tocan a mi puerta, etc, etc.

Les puedo asegurar que es una situación desagradable y a veces hasta puede ser divertida, sentirse bajo sospecha de ser en bandido, bandido es linda palabra al fin de cuentas, mejor dicho la mejor palabra frase seria SER MIRADO COMO UN FASCINEROSO!!!! UNA ESCORIA PARA LA SOCIEDAD!!!!

Es un cachetazo sin ruido les puedo asegurar.


No quiero millones de almohadas con fundas de miel en una cama tan pequeña.

No quiero ese sueño violeta y gritador que se apodera del control remoto.

No quiero esa nena que tiene un celular-rosario que espera, abre y cierra.

No quiero que el repositor de supermercado le ponga precio a mi lengua tostada.

No quiero demasiados caminos asfaltados y ciempiés que aguardan neumáticos Pirelli.

No quiero palabras crucificadas en altares de Oradores de traje y corbata de seda.

No quiero explicadores de verdades que tienen un libro y un dedo índice apuntador.

No quiero que me salve del mal ningún pelotón de valientes de pelo rasurado.

No quiero grandes escritorios de madera de árboles que ya no crecen.

No quiero seguir escribiendo.

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18 oct. 2006

A Hora

Miremos dentro de la mirada.

Mi sangre sangra silenciosos espacios.

Basta, trata de escuchar…

No las voces de las húmedas gargantas cotidianas

Tampoco los gritos de hombres-dientes y mujeres-vientre

Sino el pequeño latido de una nube desinflada ahora.

Los escasos pasos de que da la mariposa antes de volar.

El intenso masticar de todas las olas invisibles y nocturnas.

El aire confundido por miles de vuelos que irán de sur a norte.

El descanso de una hoja herida y casi seca por un otoño imaginado.

El calor del recuerdo de aquellos músculos felinos agotados.

Sigue escuchando ahora…

Órganos incesantes que no sueñan sueños ni cortos ni largos

Orillas de lágrimas de una mujer que jamás será nombrada

La piel ya herida de un animal que será devorado y mañana será otro.

La prisa de un ser casi-naciente y vacilante en un útero calido.

Liquido nervioso que dejara de ser mar para ser témpano esta noche.

Mira ahora al fin esa extraña y solitaria mezcla de sonidos que eres sin darte cuenta

Vivencias de algunos antepasados de Oriel Zolrak.

El bisabuelo de Zolrak pasó un tiempo en los valles de Prokravia, allí ejerció la recolección de elementos naturales, trató de inventar una nube filosa, e intentó dilucidar los enigmas de un universo paralelo y otro perpendicular. Ninguna de estas pasiones llegaron a nada, de los 70 tomos en blanco para completar con magnificas teorías y conclusiones firmes solo 3 sobrevivieron el resto paso a soporte de sus clases de Origami 3 D. En estos Valles donde solía caminar con patas de rana conoció a la mujer que se quedo con su alma dilatada y esquiva. Arka Temeinivona , una campesina de 12 años , con sonrisa simple y mirada perdida, hija de pastores alemanes.

El joven Zolrak, que era un señorito de 94 años cayó bajo el hechizo del amor sin poder dominar sus impulsos. Secuestró a Arka a punta de escarbadientes y huyó hacia tierras mediterráneas en donde se casaron y vivieron felices por 17 días. Allí las peleas entre ellos, a doce rounds y con cuenta de ocho, se hicieron imperdibles para los humildes habitantes del lugar. Arka Temeinivona marchó a Las Vegas en busca del titulo de los welters Juniors.

Rescatados de un antiguo bolso del Viejo Zolrak y escritos en cursiva sobre un antiquísimo pergamino de piel de ibis quedaron estos versos que el bisabuelo dedicó a Arka.

“Hoy seré el ángel simple con alas inmensas que transforma en susurro las olas lejanas para cobijarse en ti.

Hoy seré el ángel que bese tu almohada antes de que tu rostro llegue a acariciarla

Hoy seré el ángel que guarde tus sueños entre pétalos blancos

Hoy seré el ángel pleno, azul, que cuando tus parpados caigan, besara tu frente sin que te des cuenta

Hoy seré el ángel que tome tu mano y la suelte apenas antes del amanecer

Hoy seré el ángel que sueña contigo, para llevar tus sueños por un mar de cielos tibios y calmos.

Hoy no seré el ángel porque soy humano, con quiebres y saltos, con lagrima y risa, pero no estoy tan seguro de no soñar que soy tu ángel.”

Como vemos la poesía no era su fuerte, no así sus intentos por recorrer caminos. El bisabuelo de Zolrak marchó con paso firme bien lejos, demasiado lejos quizás.

16 oct. 2006


AngelLucho

Y fue nombrado en lugar de Cupido. Pero tenía muy mala puntería y ya nadie se enamoraba.

Por debajo se dice que son órdenes del de arriba. Otros aseguran que las puntas de sus flechas contienen ¡Miedo Liquido! ¿Que tul?

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Globali-Sado

Me decidí , me voy a globalizar, ya me compré muchas cosillas nuevas , por ejemplo una sandia digital ( analogía es out) que recita el horóscopo diario en lunfardo y catalá, un megáfono para despertar sueños de grandeza inesperada, un equino, capado a cuter, tambaleante que quiere tener su propia página web equinoporno, también compre varias almas que vienen envasadas al vacío y casi vírgenes de toda maldad para negociar mejor con Demonios varios a cambio de otros “”Vienes” , un regulador de insilencio que hace que siempre un ruido me sofoque hasta el hartazgo.

Compré un tambo que ordeña la mala leche que podría tener en un futuro cercano y la transforma en yogurt estabilizador de colones irritables. Compré una manzana de la bruja de Blanca Nieves pero que en lugar de veneno esta impregnada de workoholic substance, o como se diga. Compré un seguro cuya póliza cubre todo el piso de mi inmueble habitacional. Compré una larga lista de cosas indispensables para cuando habite las profundidades del Averno psicodélico. Compré un ser que es mezcla de político, militar, cura, futbolista, artista plástico y periodista, totalmente inmanejable, que se rasca las tarlipes a cuatro manos mirando televisión y vacía mi heladera nueva, creo que me estafaron mal ahí.

Compré eructos para divorciados que se pueden vanagloriar de diseminarlos estentóreamente sin reproche alguno. Compré un poco de cansancio porque estaba a muy bajo precio y era apto para diabéticos. Como no soy diabético compré diabetes en cápsulas para no desperdiciar el cansancio antes mencionado y compré diabetis para una tía que vive en San Isidro. Compré un mapa completo de la galaxia con las posibles ubicaciones de pollostíbulos y clínicas de cirugías estéticas. Compré todo el aire que respiraré hasta mi última exhalación el día determinado por quien sabe quien. Compré un polvo de estrellas para que mezclen a mi DustwhenIdie y lo arrojen a la General Paz y Avenida Rivadavia.

Ahhhh Creo que compré también alimento balanceado para almas con sabor cristiano, per la duda y si el Signore me aguardaron un poco enfurecido tener lo mínimo indispensable.

12 oct. 2006

¿A quien o a donde?


El puñal distante, antojadizo

Le hizo un tajo al tiempo que habitaba en mi costado

La herida, gigante, latidora y abundante

De sangrantes y tuyas miradas que hoy se escapan de aquel mediodía de ternura.

Tus sonrisas, amontonadas en la esquina mas pequeña de mi vientre

Tus labios, demorados en la memoria de una libélula sedienta.

Tus pasos, y tus pies amados una y otra vez por lentos despertares lentos.

Tu piel, suave trampa para manos temblorosas y húmedas.

Tú, creación y fantasma desecho mil veces por la luz de un astro ebrio.

Terrible intento de poesía, acorralando palabras rígidas y estacadas a un renglón

¿Donde quedo ese instante de cuerpo diminuto?

¿Donde están los silencios que sobrevivieron a la respiración?

El puñal, inmóvil, inclinado, decidido a partir.

¿A quien o a donde?

Maiqueljacson es la primera palabra que penetra en mi mente esta tarde.

Demasiados televisores prendidos y estoy tratando de evitar que instalen uno mas en el centro del inodoro. Busco la imagen de un Papa azul para enviarle a otro Papa, ¿quien rezara esta noche de rodillas en la ciudad de Tandil? y pienso, antes de que mi pensamiento cambie de dirección en aquellos presos que descubren la Biblia. Uhhhh a quien se le ocurrió colocar la campanilla del timbre en mi maxilar. Ni siquiera pispearé por el agujerito pequeño para espiar piernas con ligas y medias negras por si quieren leer mi iris. Solo fue una vida mas que nunca veré y que me quiso vender el sonido de un sopapo de queso gruyere. Nunca pagare en cuotas y menos si me lo descuentan de las uñas que donare a la posteridad. Ves que al final no te dejan ser poeta, hoy que no me afeite y que tengo aspecto de dejado, ideal par el fisik du rol. ¿Los poetas tienen acidez? ¿Los poetas deben toser siempre como si sus pulmones fueran de vidrio finito?

¿Cuando llega la lección del día? ¿El pastel de papa es comida de poeta?

Ohhhh el premio Nóbel es turco, que noble gesto. Y acaba de hablar por CNN, muy bien , así se hace.

9 oct. 2006

Sabor a tea

No se cuando empecé a lamer veredas, una tras otra , especialmente las impares. Amaba ese tinte agrio de los cordones ásperos, también las baldosas viejas y cuadradas. Pero fue tan rápido el paso de veredas a las casas y los edificios, que rico lamer esos mármoles del frente de edificios nuevos, los ladrillos a la vista eran mi debilidad, incluso en una etapa autodestructiva que tuve, y que después por suerte superé, viajaba a barrios que aun conservan esas paredes del frente hechas con vidriecitos, ahhh que lo parioooooo!!!!!!!! Y pensar que de chico odiaba esas paredes porque un día me raspe muy mal una mano cuando iba en bicicleta y después moria por lamerme todo un paredón de esos. Ese saborcito entre dulzón y saladito y apenas mentolado de esas paredes. Si mentolado, tienen un toque mentolado bien nitido. Pero no quiero distraerme ahora, justo cuando estoy por contarles que pase de edificios a lamer pequeños pueblos, quería sabores tradicionales, el gusto de lo intrínseco intrinsico, buno da igual. Puedo asegurarles que Pedro Luro, en el sur bonaerense, tiene una combinación que satisfaría al paladar mas exquisito. Es mas, diría sin equivocarme que Pedro Luro fue mi primera experiencia que podria decir Sublime, Ojo, hay que lamerlo de norte a sur, jamás de sur a norte. Saavedra también tiene lo suyo, esa característica serrana y pampeana tan propia, con cierto amarguito al final que favorece sus atributos, eso si evitar las cosechadoras mas viejas , no saben bien. Claro el próximo paso deseado fue Mar del Plata. Jaaaaa, y la tenía ahí nomás. Eso fue como tocar el cielo con las manos. Fuera de temporada of course, nunca enero ni febrero, el mejor mes para lamer Mar del Plata es decididamente noviembre. Y si vas a lamer Mar del Plata tomate tu tiempo, no te apresures, de a poquito, detenete en el casino, saborea bien la Rambla, Playa Grande muy pero muy despacito y con viento norte. ¿Ta? Y Claro ahí me tome un descansito. Enjuagues de varios brebajes, reposo, ejercicios, prepararse bien, como un atleta digamos, para mi gran lamida: Buenos Aires. Capital Federal o Ciudad Autonoma de Buenos Aires como le dicen ahora. Te cuento. Recomiendo empezar tranqui por el Tigre, no engolosinarse con ningún Country, seguir muy pero muy lento por la costa, Chalet por chalet hasta San Isidro, ahí te lames la catedral y paras. Te dormís una buena siesta y hasta te recomendaría hacer noche. Después le das hasta el puerto de Olivos, ahí en esa zona lenguetazos rapiditos, nada profundos ni demasiado extensos, casi sexuales te diría hasta la cancha de River. Ahhhhhh que bueno, ese regusto tan de aca. Buenos Aires la reina del plata, ja , ¡¡¡¡que Ciudadddddd Mamita queridaaaaa!!!! ¡¡¡Como te quiero!!!! Pero sigamos, todavía tenes pa divertirte. De River le metes por Belgrano y Palermo y ahí si le metes lengua a lo pavo. Si lo vas a hacer hacelo bien, desde muy de abajo sacas el lenguetazo , presionando con todos los musculos, casi como una catapulta al reves. Ahí si disfruta a lo Charlie Garcia. Detenete todos los matices. Tirate a la pileta, ya estas hasta las manos así que Go Spurs Go!!!! Si podes intercalar una grapita ¡bien!, sino también esta bien. Y ahí evitando Chacarita, hay que ser respetuoso, un lambetazo final por Corrientes, así a lo bestia, sin pensar, bien a lo bestia como dije. Cuidado con el obelisco y el teatro Opera, ojo, el opera es demasiado fuerte, mejor evitalo. Y de ahí hasta el Luna Park. Ahí paré yo. Ya no daba más. Éxtasis Lingual. ¡Que bárbaro! INENARRABLE!!!!! INENARRABLE AL CUBO TE LO JURO!!!!!

Y ahora sueño todas las noches con Paris, como Gardel. Ahhhh Paris, Paris.

8 oct. 2006


Extraña angustia, que no cerraba su pecho ni oprimía su garganta,
atrapaba sus parpados de manera que dejaba de ver nítidas figuras
para ver inalcanzables siluetas en movimiento.

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2 oct. 2006


Extraños son los sueños, nada nuevo digo con esta observación poco original pero siempre vigente.

Sin embargo siempre hay algo sorprendente en ellos.

En este caso quiero contarles que este fin de semana tuve un sueño, o mejor dicho el sueño me tenía a mí, y no me dejaba escapar.

Extraña situación esta, cuasi agobiante, pues el sueño era mas que las imágenes y sonidos, era como un ente seductor y hasta parecía viviente.

Y he atravesado sueños, pues he transitado campos de batalla con guerreros embarrados destrozándose. Chimpancés que lanzaban crema por el ombligo, he montado gigantescos Caballos por ciudades antiguas, he viajado en convertibles voladores por una ruta muy arbolada cercana a Ezeiza mientras tocaba una guitarra eléctrica tan elástica que parecía de goma. He escuchado sonidos atroces, he sido bestial con mas de uno, casi he alcanzado orgasmos pasando por el marco de una puerta en donde una mujer conocida para mi , solo cubierta por una fina tela de seda transparente, me rozaba con unos pezones casi Divinos, he visitado un medico de piel de oro y manos de gelatina , he nadado hacia una isla de carne macilenta perseguido por un tiburón fantasmal con dientes de metal, etc.

Pero esto de estar en un sueño, con mujeres que reían, bellas, extrañas, alteradas, y perros muy pequeños pero con dientes demasiado filosos, con una música distorsionada cantada por lejanos Mariachis, y saber , dentro del sueño que todo eso era un visión para atraparme,¿ para no dejarme salir? ¿Para no dejarme volver?

¿Un sueño atrapante? ¿Un sueño viviente?

Recuerdo el esfuerzo para despertar y no poder hacerlo, hasta recuerdo que en un momento pensé que debería aceptar la situación, rendirme en fin, y quedarme en ese “Lugar”.

¿Y si los sueños fueran nuestros depredadores metafísicos?

Fue extraño, Fe extraña en esos sueños, que son recuerdos del sueño, no el sueño en como diría el señor viejo J B Borges.

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