29 nov. 2005


Jorge Luis Borges(1899–1986)Los dos reyes y los dos laberintos [1](El Aleph (1949)
Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó construir un laberinto tan complejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: “¡Oh, rey del tiempo y sustancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que te veden el paso.” Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con Aquél que no muere.

Fotografia Diego Rivera
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28 nov. 2005


La ventanita, con ese vidrio tan limpito.
La ventanita, viento no despeinaras mi jopo.
La ventanita, lluvia, jaja, no necesito impermeable dentro de mi shopping.
La ventanita ¿ porque no puedo dejar de caminar en círculos?

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25 nov. 2005


El sueño de Vicente , obra que gano el concurso anteriormente citado
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24 nov. 2005


Quiero compartir con aquellos que pasan por aquí de vez en cuando el 1er premio en categoría Arte digital que me dieron en el Festival Prometeo organizado por la Universidad Abierta Interamericana. Suena a Ego pero bueeee que le va a serrrr!!!!!!

23 nov. 2005


así

Y si los árboles tuvieran vientre
Cuanto dolor sellado en cada mesa
Lagrimas de savia y gritos de madera


eso

Cuando llovía él se paraba muy atento, con la mirada perdida bajo algún alero,cerca de un arbol si era posible, así cuando descubría que alguna de las gotas había emitido un sonido fuera de lugar se le escapaba una sonrisa.
Últimamente lloraba cuando llovía pero no quería que sus lagrimas se juntaran con las gotas de lluvia

allá

Una mariposa de agua busca una flor de aroma invisible
Vuela y flota, flota y vuela
Busca y busca, atraviesa paredes, atraviesa enormes árboles sensibles
¿ Reirán esos árboles enormes cuando esa mariposa pasa a través de ellos?

ellos

Cien poetas creando venas de un verde corazon de arbol


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21 nov. 2005


ESE BAGDAD PIEL


Cuando yo era chico Bagdad era la ciudad encantada, con su ladrón de rostro indio, con alfombras voladoras, encantadores de serpientes, ciudad de las mil y una noches, un lugar leído mas que nada. Ahora, para los chicos es esa ciudad bombardeada, disputada, con Saddames y Bushes, con Coches bombas y mercados que pueden volar en mil pedazos a cada segundo.
Tanto una como otra fueron y son reales e irreales. Por supuesto que uno se quedaría con la leída Bagdad de princesas que se desmayan de amor y no con esta Bagdad que todos los días nos entrega su lista de muertos en los periódicos.
En la obra que ven arriba verán un ser cuya piel es el mapa satelital del Bagdad bombardeado y con los humos negros, tan negros. Su nombre EseBagdadPiel. Todos estamos de alguna manera en Bagdad hoy.
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18 nov. 2005


Escrit u ra


Escribiré hasta que se acabe el dedo índice de mi mano derecha de tanto teclear la o,
Creo saber que no alcanzaré la tozudez necesaria, ni una dosis sacrificio satisfactorio para conseguirlo
¿Escribiré hasta calmar alguna angustia que esta acariciando mi cuello?
¿Escribiré palabras necias y atolondradas o quizás el azar logre que alguna oración sea rescatable para la gran historia de la literatura Via Láctense?
¿Escribiré sobre el aire que cae tras el paso de alguna golondrina o sobre un paramecio, solo porque me gusta mucho la palabra paramecio?
No vengo tan mal, tendría que saber bien que es un diptongo.
También seria necesario pensar en frases que produzcan algo en el lector, no quisiera provocar cólicos vesiculares en mis lectores por supuesto ¿ será epocal esto?
¿Todas las letras que uno utilizo en su vida se juntaran, mezclaran y barajaran nuevas sentencias cuando morimos, como una sopa de letras metafísica?
Me parece que tengo fiebre, seria bueno sentarme a hablar de una vez por todas con mis microorganismos.
No logro convencerme con ningún dicho de los dichos hasta ahora, y por supuesto ahora me siento encerrado en un laberinto alfabético.
Claro Borges, ¿por qué Borges?, Siempre Borges, Borges esto, Borges lo otro. Lo parió.
¿Un tarambana como yo no puede intentar alguna sentencia plausible de algún elogio moderado?
¿Acaso no hay flor de pelotudos que escriben best sellers?
¿Que pensara el mercado de este párrafo por ejemplo?Bueno, buenas tardes. Se termino esta parodia, Nóbel de literatura acabo de perderte.

17 nov. 2005


Cábala recomendadísima para futboleros:

A) 3 horas antes del partido sopapear 8 gansos blancos con guantes de 8 onzas.

B) Tomar los 8 gansos e ir de compras a Shopping, los gansos disfrazados de enanos y la persona cabulera disfrazada de Estatua de la libertad, una vez en el shopping tomar por asalto a una vieja holandesa que este comprando zapatillas de tenis.

C) Depositar la vieja en la cuenta 18657-8 del Banco Provincia y pedir al cajero recibo triplicado

D) Volver 15 minutos antes de que comience el partido y hacerse gárgaras de coñac añejado en mocasín de suegro

E) Mirar el partido haciendo gragaras de te cachamay

Si falla llamar al 0800-cabalademerd

16 nov. 2005


Ni media res, tos casi siempre.


Y así nomás se sacan la ropa limpia jamás tenida, y se zambullen con caretas de carnavales cariocas de tres sábados atrás en esos restos que a otros le dejaron de ser utiles, clasifican, ordenan, guardan las vísceras frescas, sangrantes, tibias de algunos caserones con chica que limpia tres veces por semana. Mierda de edificio escuche a alguno decir en una noche.
Caminan por la escarpada sombra de una luna escueta de ciudad seria, oteando y suponiendo con rigor cada décima de centavo que hay dentro de esos envoltorios plásticos negros, las lenguas siempre hurgando en esos boquetes que dejaron los dientes perdidos, algunos sonríen pero aprendieron a taparse la boca con la muñeca.
El hilo es imprescindible, mas que el agua, mas que una llave de una casa segura. Alguna uña casi petrificada podría servir de cortante y secante. Siempre hay chicos, siempre; siempre hay lagañas, siempre.
¿También, como en los buscadores de oro, habrá un sueño con sueños de encontrar aquello salvador? Las yemas de los dedos de los más avezados ya saben demasiado de las solideces esperanzadoras o no.
¿Recoveco o esquina? Para reordenar y saber cuanto falta y cuanto seguirá faltando, saben que hay un tren o camión esperando y alguien que dictaminara el valor y lo trocara por constante y sonante. Si hay pucho, bien lejos.
Cuanto pesara, me pregunto, el bulto más el bulto, más el bulto, más aquel otro bulto, el invisible. A veces creo que tardaran años en llegar a ese vagón o ese camión. Pero eso es lo que yo pienso no lo que sucede.

14 nov. 2005


Aire necesario

En el aire, relleno de un sin tiempo, un pedazo de piel.
Y aquel silencio de almanaque olvidado en algún bolsillo.
Me obligue a colorear una nube obesa y a descubrir un salmon en un arbol
Los cuatro tiempos de la respiración y olvidar esa absoluta certeza de la sangre intermitente
¿Necesitaría borrar algo en ese papel soleado y amarillo de ese costado de mi hemisferio?
¿ y si solo fuera ese dolor de muelas?
¿Habrá alguna conexión entre las muelas y el alma?
Los dientes de mi gato duelen cuando él asi me lo hace saber
¿ cuanto blanco hay en una hoja en blanco?
¿Como dormiría si supiera que mi piel fue robada por un ángel ?
Creo que esta bien acabar con la ultima oración, no esta nada mal eso de robarse una piel

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13 nov. 2005

El amenazado


Es el amor. Tendre que ocultarme o que huir.Crecen los muros de su carcel, como en un sueño atroz. La hermosamáscara ha cambiado, pero como siempre es la unica. De que me serviranmis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicion, elaprendizaje de las palabras q ue uso, el aspero Norte para cantar susmares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la Biblioteca,las cosas comunes, los habitos, el joven amor d e mi madre, la sombramilitar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.Ya el cantaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levantaa la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,pero la sombra n o ha traido la paz.Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oir tu voz, laespera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.Es el amor con sus mitologias, con sus pequeñas magias inutiles.Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.Ya los ejercitos me cercan, las hordas.(Esta habitacion es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.Me duele una mujer en todo el cuerpo

Jorge Luis Borges

10 nov. 2005


Foto de Dalmiro Castro Fernández
Siesta

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http://www.flickr.com/photos/peculiar

9 nov. 2005


Arde Paris

Arde Paris, arden también los mayos franceses, demasiado arden con lagrimas combustibles, con mucho odio, tanto odio. La imaginación al poder, y la Puta, fue el poder que tuvo imaginación, ya estará algún chabon haciendo un nuevo jueguito de Pleisteishion en donde por cada coche quemado atesoras mas vidas, o porque no un nuevo ring tone para tu celular, con matamoscas y mosquitos, con el sonido de las sirenas de los bomberos parisinosllendo desesperados de aquí pa allá.
Tanta imaginación que creamos Shangrilas forradas de verde Dollar en donde como desesperados náufragos vamos con nuestras pateras en busca del consumo perdido.
Primer mundo, ¿estas?
Gran bonete primermundista fuiste mi primera novia, con Bushes acorazados con millones de guardias repartiendo ALCAS por doquier y que ya ni nombran ni se acuerdan de Nueva Orleáns.
Ehhh Muchachote!!! ¡Estas lineas parecen incoherentes!
Tanto como miles de gansos de hígado grasiento engripados aviarmente y volando sin parar alrededor de la torre Eiffel, ese falo progresiteño y postalense que quizás hasta atraiga algún rayo enviado por Zeus.
Nunca conocí Paris, es para mi como la Marilyn que llevaban los marineros en algún camarote de película sementera y americana, mas mágica que la Bagdad de las alfombras voladoras y sus ladrones de tez de aceituna, es la cuna, así a secas.
Pero ahora me veo en lo alto de esa torre Eiffelinesca mirando los resplandores de esos fuegos no fatuos y con la entupida frase de Francis Fukuyama hablando sobre el fin de la historia, viendo llamas con demasiado odio, repito demasiado odio.

8 nov. 2005


Allá

Quisiera relatar algo que no suceda
Un hecho nunca hecho
Un instante mínimo de nada
¿Que palabras usaría para algo que no ocurra?
¿Que silencios estarían entre medio de silencios?
Me duele la mandíbula que se cierra sobre sí misma
Me lastima el aire que aun no he respirado
Una estocada sangrienta pero no liquida
Un disparo secreto e inaudible
¿Será lamible el corto recorrido de lo que esta sobre la piel?
¿Tendrá sabor a que, la palabra ausente?
Muerte enterrada en toneladas de liviana aspereza
Y tus ojos mirantes ahora ciegos de color
¿ La angustia será la sombra de esas viejas oraciones?

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4 nov. 2005


Allí

Ay , el caminito seco de las letras
Que intentan e intentan abrazar espacios
Que sienten el castigo de la locura y el tiempo
Alguien o algo
Nadie o ninguno
Esa travesía inmóvil
Ese caballo quieto
Nos alejamos tanto a veces
Nos acercamos a lo incluido sin saber
Gritos desesperados que se volvieron libros viejos
Uñas partidas son el ultimo recuerdo
Con tantos dueños de palabras rígidas y definidoras de nada
Con tanta mujer madre de llantos opacos
Lo que es hoy ya se fue
Lo que será presente es inconcebible
Una cabeza intenta una cadena esmerilada
Buscando ese punto, ese único punto inicial
¿Y si supiéramos que lo que queda de la casa es el agujero de la cerradura?

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1 nov. 2005


Lleno de vida, hoy, compacto, visible.
Yo, de cuarenta años de edad del año ochenta y tres de los Estados.
A ti,, dentro de un siglo o de muchos siglos.
A ti, que no has nacido, te busco.
Estás leyéndome. Ahora el invisible soy yo.
Ahora eres tu compacto , visible, el que intuye los versos y el que me busca.
Pensando lo feliz que seria si yo pudiera ser tu compañero.
Sé feliz como si yo estuviera contigo. ( no tengas demasiada seguridad de que no estoy contigo)

Walt Whitman
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